07.40 am de un sábado frío. "Abranmé, abranmé por favor"

Y yo me desperecé, como pude, y fui a abrir la puerta. "Me robaron todo, todo... No lo puedo creer, la puta madre, no puede ser..." Mi hermano, volviendo de la casa de la novia, estacionando el auto de mi viejo en la puerta de casa, bajando del mismo a punta de 9 mm, dejando atrás sus apuntes de la facultad, su ropa, sus documentos, su dinero, su tranquilidad, su felicidad de una buena noche.

Típico nerviosismo post trauma, puteadas mañaneras, llamadas para dar de baja su pequeña burbuja consumista (celular, tarjetas de crédito, subtecard, Blockbuster!).

Y ahí, apuntar la mira para dar con el target del culpable. Y ahí, mis dos hemisferios entraron en una discusión llena de colillas de cigarrillos y café batido:

Pequebur Barata (PB): Estos negros de mierda, que país en joda, hay que agarrar una bomba y plantarla en la villa, no se puede vivir así.

Zurda de Loft (ZL): La culpa no es del chancho sino de quien le da de comer. No te centres en lo anecdótico, en la punta del iceberg. Andá al origen de todo el asunto. La sociedad es corrupta per se.

PB: Dejáme de joder! Vivir entre rejas, como un preso; no poder salir cuando anochece porque te la ponen, no poder salir de día porque te secuestran, no poder ir al banco porque te persiguen; eso no es vida!

ZL: Pero pensá que la gente que hace eso tuvo una infancia de mierda, que aprendió a hacer eso porque no tuvieron oportunidades, porque es lo único que conocen, porque van a pedir trabajo y los rebotan.

PB: Trabajo hay siempre, lo que no hay es gente que quiera laburar!

ZL: Alguna vez intentaste conseguir trabajo con la primaria incompleta? Para recolector de basura tenés que tener certificado polimodal. ¿Nunca te pasó que te cerraran la puerta en la cara aún antes de entrar?

PB: ¿Y mi viejo qué culpa tiene? ¿A nadie le importa cuántas veces tuvo que poner las manos en el hielo para comprar ese auto? ¿Nadie aprecia a un laburante, che?

ZL: Eso es verdad, pero vos te fijás en que le robaron a tu viejo y ahí despotricás contra el país. No te veo muy comprometida cuando ves a un nene durmiendo en la calle, o repartiendo estampitas.

PB: Pero andate a cagar! Qué te hacés la zurda, tarada, no ves que nos están matando a todos!

ZL: Andate a cagar vos, burguesita de cuarta! Cuando te tocan el culo saltás, cuando no te quedás callada!

SLAM. Ahí están, las dos, cada una en una punta de mi cabeza, ofendidas conmigo.

Tonight's song: Murguita del Sur - Bersuit Vergarabat. Best served with: emborracharlas a las dos hoy a la noche y dejarlas que vomiten hasta que me salga por las orejas.

Salir a almorzar con tu ex. El golden boy que tu madre adoraba, que concordaba con la visión política de tu viejo, que le daba a tu hermano consejos sobre polleras y a tu hermanito lo llevaba a jugar al tenis. El golden boy tan de su casa, el que toca el piano, va los domingos a la iglesia y se mete en el cine con una hamburguesa escondida en el bolso, como cuando era chico.
Tan bonito él, tan estudioso, tan trabajador. Cansado, pálido, estamos hasta las manos de laburo, salimos con los chicos los fines de semana pero muy poco, como ahora están todos de novio... ¿Y vos cómo andás?
Loosing my grip since we're not together, since you realised I'm not the rosy-cheeked, shy, perfect little girl you've always wanted to introduce to your holy mother. Itinerando de muchacho en muchacho que ricos eran tus besos nada serio, en realidad cómo me abrazabas y juntábamos panzas cuando hacía frío un amigo de una amiga, el cantante de una banda me quedaba dormida mientras me acariciabas la cabeza pero como no tengo un minuto libre, viste cómo es las escapadas que hacías para verme en la costa, para ver quién se caía primero al agua estoy a full con la facultad y el laburo, además con el tema de mi viejo en la cabeza mucha bola a la gente no le doy esa primera salida al río con With or Without You sonando bajito y entendernos tanto, de una pero ya sabemos, cuanto menos lo busqués... yo ya te perdí.

Tonight's song: It had to be you - Ella Fitzgerald & Louis Armstrong. Best served with: extrañarte no a vos, sino a lo que tenía con vos. Yeah, right.

6 de la mañana y llueve. No vayas, gimotea Ello. Tus viejos te bancan la facultad, sentencia Superyo. Y yo me meto renuente en la ducha.

Tonight's song: Ti Ki - Sigur Rós. Best served with: que falte tu profesora después del dilema ético-psicológico de hace dos horas. Qué puta.

Que se te atrase el tren es algo engorroso, te sentís estafado cuando un obrero muere en las vías de la estación William Morris. Que alguien caiga a las vías, o que elija caerse, poco importa. Yo estoy llegando TARDE, ¿se entiende?. ¿Y qué si el obrero tiene una casa de chapa donde el viento frío subalquila todas las noches? ¿Y qué si tiene ocho hijos de harapos llevar, o de pegamento llevar, o de humillación por aceptar un vaso de comedor comunitario o de repartir estampitas manoseadas? ¿Y qué si tiene cuatro changas a la vez, si no puede mantener ninguna, si prefiere olvidar su día abrazado a un tetrabrik y rememorando los goles de Tévez (que vio a través de la ventana de un bar) mientras en su cabeza suena un cuartetazo? Las manos callosas, las uñas negras de la poca limpieza y el mucho trabajar, el gorro de lana roída cubriendo su grasienta cabeza, no por sucio sino porque en casa hace días que no tienen agua: se congela en la bomba. ¿Y si se cae a las vías por borracho? ¿O demasiado sobrio?

Llego tarde.

Tonight's song: Dale vida - Árbol. Best served with: nostalgia como cuando llega el circo pobre al pueblo.

Se levantó, bostezó y encendió la radio. Abrió el cajón de las lanas y sacó la aguja de tejer gris, que ya estaba oxidada. Colocó la punta en la entrada de su oreja y empujó, perforándose el tímpano derecho. Mientras gritaba en monoaural, the little voice inside her head was laughing: nunca más una canción le iba a cantar sus penas.

Tonight's song: Not myself - John Mayer. Best served with: alejarse de objetos punzantes y de melodías peligrosas.

Ella lo ama. Él a ella, no.

Tonight's song: Cheek to cheek - Ella Fitzgerald & Louis Armstrong. Best served with: esa ironía chiquitita de tararear "Heaven, I'm in heaven" cuando I couldn't be closer to hell, even if I tried.

En realidad todo depende del horrible destino que te tocó en suerte (o en desgracia). A veces es preferible haber nacido ciego y no extrañar. A veces es mejor saborear un poquito de la luz, rebotando cálida y fría, esquiva y contundente; y rememorarla con un nudo en la garganta.

Es por eso que los que se han vuelto ciegos después de disfrutar de los colores sueñan con recuerdos. Le añaden a su esqueleto onírico las pinceladas que aún mantienen frescas en su mente. Lo interesante es que además le incorporan olores, sonidos, hasta texturas. Todo eso que para nosotros pasa desapercibido, para ellos constituye los elementos esenciales de un mundo en el que jamás tendremos cabida. Y así hay veces en las que no quieren despertar. No distinguen la línea entre la vigilia y el sueño profundo, sólo se dan cuenta cuando su mundo se apaga, cuando los colores se silencian y los sonidos se diluyen.

Pero los que realmente nos competen son los otros. Los que no tuvieron ni una chance, los que nacieron sin verle la cara a su mamá. Sus deditos regordetes aprendieron a tantear antes de agarrar la teta, sus oídos escuchaban cada ínfimo ruido y por eso lloraban tanto.

Ellos sueñan despiertos. Sueñan cosas que nosotros jamás percibiríamos. Una rosa para ellos es terciopelo con aroma a maravilla, con forma de hamster tembloroso, de color inimaginable. Un puñado de arena es polvo tibio de cosquillas, con olor a sal de esa masa de susurros que moja y corre entre los dedos. Una caricia en la mejilla es un beso tímido, suavecito y tenue.

Y cuando sueñan sus realidades, las realzan. Las embellecen, las iluminan, las contemplan con sonrisas quedas y ojos húmedos. Los ojos más vivos del mundo.

Tonight's song: Dream a little dream of me - Diana Krall cover. Best served with: buscá a alguien que te lea esto y cerrá los ojos mientras escuchás.

Decía el menú del bodegón gallego donde íbamos a almorzar cuando laburaba en Paternal. Jaime y sus cucarachas, y su mondongo especial que dejó de ser especial cuando lo cocinaban todos los días.

That aside, un par de cositas que hoy se mantuvieron en mi cabeza más tiempo del habitual:

1. "...Por encima de todas las invenciones admirables, ¿cuán soberana no fue la mente de quien imaginó y halló la manera de comunicar sus más recónditos pensamientos a cualquier persona, aunque separada por larguísimos intervalos de lugar y de tiempo? ¿De hablar con los que están en las Indias, de hablar con los que todavía no han nacido ni nacerán hasta dentro de mil, de diez mil años? ¿Y de qué manera? Disponiendo de diversas maneras veinte caracteres insignificantes sobre un papel."

Galileo, Dialogo dei massimi sistemi, fin de la Primera jornada.

2. "Para el escritor en prosa el logro está en la felicidad de la expresión verbal, que en algunos casos podrá realizarse en fulguraciones repentinas, pero que por lo general quiere decir una paciente búsqueda del mot juste, de la frase en la que cada palabra es insustituible, del ensamblaje de sonidos y de conceptos más eficaz y denso de significado."

Italo Calvino, Las propuestas para el próximo milenio, Rapidez.

3. Soy una irrespetuosa, tengo un blog.

4. Hoy conocí a uno de los creadores de Proyecto Cartele. Más que su proyecto, me emocionó su exhortación a la realización de la idea, y no a la paja mental y a dormirse en la mera concepción de algo que si no se materializa no se aprecia.

5. Me perdí el recital de Javier y Walter Malosetti el domingo. Huge no-no. Este fin de semana voy a amortizar la pérdida. Más información, à la oficina de Turismo, acá.

6. And last but not least, I'm happy. So long, farewell, auf wiedersehen, goodbye.

Tonight's song: I miss you so - Diana Krall. Best served with: knowing that, one way or another, you are there for me.

Pitada, perder la mirada. El mentón se arruga solo, signo inconfundible de la angustia o de una mala actuación de Andrea del Boca. Pitada, el ojo derecho llora más que el izquierdo, será porque es diestra, será porque es demasiado parcial. Pitada, mover los tobillos en círculos, haciendo sonar los huesitos y descargando tensiones. Pitada, y si lo operan se pone bien, en dos días está en casa. Pitada, y si sale maligno qué?. Pitada, tiene que terminar las gráficas, y sólo piensa en glándulas ocultas vaya una a saber dónde. Pitada, ya no le importa un cuerno de ella, contesta por compromiso. Pitada, sus horas de letárgica vigilia no le alcanzan, el cerebro no descansa lo suficiente. Pitada, la voluntad de escribir está cada vez más lejos del alcance de sus largos brazos, de sus manos de uñas cortas. Pitada, no encuentra el valor para contarle a nadie lo que le pasa. Pitada, cómo le fastidia que le estén encima, que le pregunten lo que no tiene el valor de contar. Pitada, no, no le pasa nada, sólo está cansada. Pitada, mentira.

¿Y si dejo de fumar?

Tonight's song: Planta - Soda Stereo. Best served with: itinerar entre los hechos, sin alterarlos, sin tocarlos; como un móvil de feria costera de artesanos.

Hoy me fui a comprar ropa. Cómo odio el proceso enervante de recorrer vidriera por vidriera, el olor a perfume de ambientes inundándolo todo, musica marchosa molesta y forras que se empeñan en querer venderme el maldito jean low cut achupinado Levi's que usa absolutamente toda la masa argentina entre sus 15 y sus 28 años. No, la puta que te parió, no me gustan. No me importa si se usan, no me importa si tienen toda la onda, son horribles y para eso me pongo un overall de payaso maniático. NO ME GUS TAN. Yo entiendo lo de la moda, lo de las tendencias, todo lo que se te cante. Pero si quiero seguir vistiéndome como me gusta a mí, ¿me tengo que ir a comprar la ropa a un mercado de pulgas?

Lo remedié comprando una loción para el cuerpo de miel y almendras. Es muy rica, tengo miedo de empezar a comerme a mí misma pronto. Tiene algo de terapéutico, porque mientras enfoco todo mi odio en estos menesteres poco importantes los quito de donde más agarrados estaban. Sigo para el orto, sabelo. Y si te ponés a pensar un poquito, te vas a dar cuenta de que sos vos el que me pone así, y vas a dejar de preguntarte/me qué carajo me pasa.

Ah, no, no me voy a Cannes, ni siquiera califiqué. This situation puts things on perspective, ahora no se si voy a seguir pagando por contactos, o si en realidad me metí en algo que sirvo. Por lo pronto, el laburo se va a ir bien a la mierda. It's not worth the effort.

No tiene nada que ver con hombres. Hace rato que sólo son los proveedores de un trozo mórbido de carne y vasos sanguíneos que eventualmente genera placer, pero nada más. Saltarán con lo "frígida", con lo "ya te vas a enamorar" y sandeces similares, pero deep down todos saben que es así. Y para uds, bonitos portadores de falo, es lo mismo pero invertido. You want it all. Que sea linda, inteligente, sarcástica, divertida, femenina, con dinero, con glamour, que sepa hablar como una dama, que sea una puta encubierta, que se la trague toda pero ponga cara de escándalo. Fuck you all.

Tonight's song: Jersey Girl - Tom Waits & Bruce Springsteen. Best served with: pucho colgando desganado, café batido y llamarte con el insulto a flor de labios.

me tiembla el cuerpo, incansablemente. esta última semana dormí 11 horas. la cabeza se prende y se apaga cuando se le canta. las manos me fallan, me llevo puesto cuanto mueble aparece inesperadamente en el camino, me paso de las paradas, duermo con la boca abierta en el colectivo, no paso de dos páginas de leviatan cada vez que lo abro, me tildo con los detalles más irrelevantes, el cráneo me palpita, tengo gusto a cigarrillo hasta las amigdalas, desterre mayusculas y tildes, el jueves lo vi y no me quede maquinando situaciones trilladas pseudoromanticonas, hoy quebre y llore como hacia años no me pasaba, las rodillas se doblan parada en el urquiza, "nena te queres sentar?", palidez y golpe de aire en la espalda no me dejan respirar profundo y limpiarme adentro, tengo miedo de terminar como stephen hawking, o de tener un tumor tan común en la familia, o de no entrar en las finales para cannes, o de morirme sin haberme enamorado -si, suena a poesia barata de libro barato de pseudoartista plazaserranense-, o de tantas tantas cosas.

me estoy volviendo una persona oscura y no me gusta. hoy abri uno de los archivos al azar y lei lo que escribia hace tres meses. no me reconozco. todo adquiere densos niveles de fango con textura de melaza, me empantano y no se como salir. no quiero salir, no quiero ser como era hace tres meses. o hace seis, tan enganchada con pablito, todo besos y abrazos, sonrisa estampada a fuego y viviendo en el limbo. detalles escabrosos me sobran, lo que me falta es valentia para dejarlos pasar por entre los labios. me regodeo en mi miseria? en serio soy tan predecible?

no voy a cargar mas con trabajos que no me corresponden. si a vos no te sale, jodete. no te apaño mas, no aguanto la situacion, el bocho ya no me da ni quiero que me de, la superada puedelotodo se harto. from now on, lo que me hace bien perdura, lo que no se desvanece. y si no te gusta, jodete. y si te parece bien, ya no me interesa.

no, no puedo producir generalidades con las cuales todos se identifiquen. ya dije que me cuesta horrores separarme de mí. no por egolatra, sino porque es lo unico que conozco. y parece que me la paso mirandome el ombligo, y no es asi. y no lo vas a creer, y adivina que? tampoco me importa.

Tonight's song: Why should I care - Diane Krall. Best served with: dormir, dormir hasta no despertar y nunca enterarme de que me dormí.

No podría interesarme menos que el gordo suicida de Maradona se pasee en bolas por su parque. Déjenlo que chupe frío después de respirar por un tubo por neumonía aguda. Déjenlo morir de una vez, si es Dios como la masa ignara declara, se salvará de una manera u otra, reencarnará en una pelota de diseño de Nike y se meterá incansablemente en todos los arcos del mundo. Dejen de saturarme con móviles que lo siguen de acá para allá, como si fuera una ballena encallada retornando al mar. No es importante. Es sólo un jugador de fútbol, un ícono obligado.

Hoy vi a dos nenes durmiendo abajo de un cartón de televisor a la vuelta de la facultad. Con dos sweaters roídos por el uso (el uso de quien se los regaló, ni siquiera de ellos), los pies desnudos de negras plantas, la cara pringosa y el pelo sucio, pasados de sueño o de pegamento, quién sabe. No había ninguna cámara de televisión ahí. Solamente un perro negro sentado al costado, vigilando todo con mirada cansada, como de resignación sabia o algo así.

Tonight's song: Little Girl Blue - Janis Joplin. Best served with: espacio de crítica social en el blog. De vez en cuando doy un paseo fuera de mi ombligo, aunque no lo crean.

"Hola, soy Juan Manuel de Ituzaingó, llamo para pedir el tema de Amistades Peligrosas, no sé cómo se llama pero decía No tocar, peligro de muerte... Gracias, la radio está buenísima, chau"

La tarde adosada al Excel, apéndice númerico/contable del lado oscuro de la cosa que más amo (???), la que aún no me adopta como adepta, la que me frustra cuando me rebotan conceptos. Cadáveres nicotínicos y la pierna derecha se me duerme cada cinco minutos.

Tardás mucho en contestar mis hilarantes y atrayentes mails. Quiero creer que no me estás ignorando deliberadamente, mi corazón con soplo no soporta tanto.

Hoy hay fiesta en lo de Lucas, mi jefe. Mucho alcohol, opios varios y gente conocida y no tanto. La eterna disyuntiva: ir y hacerme mierda, volver hecha un desastre, itinerar à la zombie todo el domingo. O quedarme, terminar mi parte del trabajo, perder otro fin de semana frente a la computadora. Perder, sí. Si estuvieras conectado, si me invitaras a tomar la leche a tu casa no daría negativo el balance.

Ya sabes que me tienes cuando quieras, ya sabes como soy... Ya sabes que me entra en la primera, ahora sale algo mejor... Me haces tanto bien... me haces tanto bien...

Tonight's song: Bewitched, bothered and bewildered - Rod Stewart & Cher. Best served with: Oh, we're vexed again / Perplexed again / Thank God we can't be over-sexed again / Bewitched, bothered and bewildered am I.