Que se te atrase el tren es algo engorroso, te sentís estafado cuando un obrero muere en las vías de la estación William Morris. Que alguien caiga a las vías, o que elija caerse, poco importa. Yo estoy llegando TARDE, ¿se entiende?. ¿Y qué si el obrero tiene una casa de chapa donde el viento frío subalquila todas las noches? ¿Y qué si tiene ocho hijos de harapos llevar, o de pegamento llevar, o de humillación por aceptar un vaso de comedor comunitario o de repartir estampitas manoseadas? ¿Y qué si tiene cuatro changas a la vez, si no puede mantener ninguna, si prefiere olvidar su día abrazado a un tetrabrik y rememorando los goles de Tévez (que vio a través de la ventana de un bar) mientras en su cabeza suena un cuartetazo? Las manos callosas, las uñas negras de la poca limpieza y el mucho trabajar, el gorro de lana roída cubriendo su grasienta cabeza, no por sucio sino porque en casa hace días que no tienen agua: se congela en la bomba. ¿Y si se cae a las vías por borracho? ¿O demasiado sobrio?

Llego tarde.

Tonight's song: Dale vida - Árbol. Best served with: nostalgia como cuando llega el circo pobre al pueblo.