0.49 am, Bs As, llueve a cántaros. DÓNDE ESTÁ MI CUCHAREADOR?
Indispensable adminículo hogareño en forma de muchacho alto, flacucho pero fuerte, brazos robustos y abarcadores, experto besador de vértebras axiales, que irradie calor en vez de conservarlo, que respire bajito y susurre grave, que tenga perfume a él y a nadie más.

Si lo ha visto, déjeme un comentario. Por hoy pueden apagar la música, el agua es un gran instrumento y aún no sé quién lo toca.

Es lo que debería ser, pero no, me quedo acá. Hoy fue el último día en las viñas grises donde "laburaba", teóricamente con miras de quedar en algún momento futuro, muchas gracias por todo lo que hicieron, los llamamos, etc etc y sandeces que te dicen para despedirte y quedar buena onda, cuando de hecho saben que no te llamarán jamás. Guardan cierta semejanza con ex novios y otras yerbas.
Ah, hablando de eso, en el medio de la tarde se me ocurrió decir "Pero es que lo hazez tan bien" medio en gallego (cosa que me sale bastante bien, modestia aparte, y si no postearé de cuando nos hicimos pasar por gallegas con Ana y Beth en San Bernardo), y después me acordé que así me decía Pablo, un ex coso con el que estuve ocho meses, y al que no le hablo desde hace mínimo cinco. A los diez minutos me llamó al celular. CHAN! Esas jugarretas pedorras del destino... Si me pongo a pensar en vos, si repito como me decías cuando -vos sabés cuando-, me vas a llamar? EHHH????
Otra cosa importante, el vicepresidente cumplió años y parece que es costumbre que le compre 1/4 kilo de helado de Freddo a cada empleado de la agencia (somos 160). Así que tomamos helado de arribísima, con lo cual mi tristeza por abandonar el lugar se incrementó alevosamente. Conseguí un par de teléfonos, mails, y promesas vanas que haré cumplir porque soy muy memoriosa e interesada, seh seh.
Y creo que no tengo nada más que decir, el club fue un embole, la súdé como un cerdo escapando del señor porquerizo que lo obliga a olfatear trufas, y comí chorizo a la pumarola. Puta, que vida interesante que tengo!

Tonight's song: Eleanor Rigby - The Beatles. Best served with: Dónde carajo te metiste? y preguntas de ese tenor.

Y lo tengo decididísimo: QUIERO LA REVANCHA.

Tonight's song: Pra voçe eu digo sim - Rita Lee. Best served with: leer el horóscopo y que te diga todas las giladas que siempre te dice, pero esta vez creyéndolas, como si las estrellas te susurraran en el oído lo que tenés que hacer.

Mi profesor de Cívica, a quien denominábamos Luigi por su gran parecido físico con el hermano fracasado de Mario, me contó una vez que empezó estudiando Medicina, se pasó a Economía, y después de diez o doce años de dar vueltas empezó (y terminó) Política. Es decir, atravesó tres carreras (bastante difíciles) hasta dar con la que, según él y su alma, lo iba a llenar como persona.

Soy muy ilusa al creer que me va a ir bien en lo que estoy haciendo ahora? Sirvo para esto? Me taro en los momentos más importantes? Todo me resbala? En estos momentos, sólo queda una cosa por hacer...






(No sabés qué es, no?)







(No)



Tonight's song: Should I stay or should I go - The Clash. Best served with: ir hasta la heladera y olvidarte de lo que ibas a buscar, ir hasta el armario y quedarte mirando como boba las bisagras, ir hasta la cama y pensar en nada.

Seh, ya se que medio universo bloguero va a postear sobre lo mismo. Seh, se que no soy la única y que hay gente que la pasa innegablemente peor. Seh, se que es un fenómeno natural, obvio, que pasa todos los años y que no debería asombrarme y mucho menos, fastidiarme. Seh, se que soy una rompebolas, pero

HACE FALTA QUE HAGA TANTO CALOR?

Abro la canilla fría, sólo la fría, y el agua sale tibia. Me termino de secar y ya estoy transpirando. Camino dos cuadras y me deshago en ríos de perlitas acuosas que recorren mi espalda. Me tengo que tomar ese tren de remierrrrrrda que siempre se atrasa y así todos, inexplicablemente, nos volvemos una masa amorfa de siete vagones de longitud, unidos unos a otros por raros y espontáneos lazos de espiritualidad = sudor en los brazos, espaldas, piernas, hasta cabezas peladas. He visto pelados con la coronilla perlada de sudor. Ése es mi termómetro. Si con el sol que hay las gotas de esa azotea perfecta no se secan, es porque algo anda mal.

No puedo esperar a que venga el invierno, cagarme de frío y abrazarme y frotarme contra él (y donde dice "él" pueden rellenar a gusto y piacere, mientras tenga winnie) para mantener el calor, y comer todo lo que quiera porque total no se ve. Ésos, mis estimados, son buenos días. He dicho.

*Gosh, uno de los peores posts ever. Sepan disculpar*

Tonight's song: Just a phase - Incubus. Best served with: Revolver fotos y darse cuenta que al fin y al cabo una no cambia tanto.

Hoy, después de descansar bajo el sol un rato, le imploré a mi señor padre que me alcanzara hasta el Unicenter a cortarme el pelo (acá entra toda la sarta de idioteces que se desprende de "aaah se va a cortar el pelo de Giordano, esta chiruza, pero quién se cree que es?" y similares, que obviaré by explaining que empecé a ir por mi viejo, y como cobran más o menos lo mismo que cualquier otra y ya se me hizo costumbre, sigo yendo. Amén de que hacía como nueve meses que no me tocaba el pelo).
En fin, de paso fuimos al supermercado, porque la etapa de investigación de campo en mi proyecto "Se puede vivir a agua, melón y crocanas? Una aproximación metafísica" ya estaba por concluir.
Pero el punto no es el corte de pelo, ni el queso port salut que compramos. No. El punto es que mi viejo está mostrando indicios cada vez más claros de lo viejo que está. Sí, es el típico señor de canas, chomba, bermudas caqui y mocasines de cuero marrón sin medias que se pasea, con el celular colgando bien a la vista, bailando cualquier cancioncita boluda y haciéndose el simpático con cuanta promotora, degustadora, vendedora, repositora, soporte de vagina encuentre. También considera oportuno y hasta deseable compartir con cualquiera que esté en un radio de tres metros su visión sobre la política, la economía, el precio de los boxers que en esta etapa de androginia adelantada se empeña en comprar, y lo obesa que está la gente hoy en día -todo esto saliendo de la boca de una persona que a duras penas se ve los dedos gordos de los pies-. Y no sólo es tan dicharachero, sino que además, como se ve que la hipoacusia es uno de los síntomas, lo grita. Grita defectos en los demás, saca el cuero pero al mismo nivel de decibeles que Valeria Lynch agarrándose el dedo meñique con un cajón.

El piso de baldosas de Unicenter está muy bien construido. Por más que lo intenté, no logré que se dignara a tragarme.

Tonight's song: My favourite things - John Coltrane. Best served with: You will be missed, little one. Take care, y traeme un oficial de la Guardia Montada y un reno.

De Clarín:

La conejita argentina 2004

"Celina Rucci fue la elegida. Ahora es la argentina que nos representará en la final del concurso regional Miss Playboy TV Latin America & Iberia que se realizará en el Conrad Resort & Casino, de Punta del Este, el 14 de febrero. La ganadora del concurso recibirá un premio en efectivo de 10.000 dólares, un viaje a Los Angeles, con todos los gastos pagos, y un contrato de trabajo con Playboy TV lo que le permitirá participar en eventos y programas especiales de todo el mundo.
Celina Rucci de 27 años, es bailarina, nació en Caseros, está en pareja y tiene un hijo.
A lo largo de su carrera, la nueva Miss Playboy argentina estudió teatro, fue vedette y realizó trabajos como modelo. Además de esto le gusta el dibujo, la pintura y escuchar música electrónica."

Eh claro. La muy cagona huye despavorida. Caseros es demasiado pequeño para nosotras dos.

Necesito denunciar que me han estafado. Me han robado con total impunidad y falta de decencia a ojos vista. Los culpables son numerosos, todos cercanos a mi círculo de relaciones, y se han aprovechado de mí y de mi situación para perpetrar semejante hecho delictivo.

Me robaron la capacidad de disfrutar de With or without you, In a little while, las caminatas de noche por las plazas de Devoto, el perfume avainillado/musk de ese desodorante que mucha gente usa, el Farenheit y las tardes de sol huidizo en Gesell, tirada mirando el mar.

En la comisaría no me quisieron tomar la denuncia.

Tonight's song: Otherwise - Morcheeba. Best served with: indignación justificada, sobredosis de melón jugoso y dulce y planes tranquilos para mañana.

Y entonces, con varios pases de su mágica varita recubierta de cera descartable, la no-tan-hermosa hada de uniforme rosa con puntillitas convirtió a Mariana en persona otra vez.

Graciadió. No aguantaba más esconder estas increíblemente torneadas, bronceadas y sugerentes piernas. *Bleh, no aguantaba más el calor, el verano no se hizo para usar pantalones*

The fisrt little experiment: no backspace at all. No time to regret things said, or things left unsaid. No space for mispelling, misunderstandings, mischievs and misdemeanours. Just don’t backspace. Don’t turn your back on mistakes. They make you who you are. They shape you, they theach you, they hurt you.
It’s like the first time you rode a bike. You surely got a lot of scratches. You may have even bumped into your brother, who maybe was also learning how to ride, and you both were so stubborn and self conscious that you couldn’t part aside to make room to pass. Then you learnt how to give in.

IM NOT TALKING TO YOU. GO BACK TO YOUR MAC.

And then you gotta start thinking creative, beautiful concepts about Intl Water Day, and the incidence it will have over Mexican households. And all we can come up with are some stupid little ideas including Aquaman, a fish, a mermaid, and similars. It’s like we are always thinking what everyone else would. No surprise. No shit. No kidding. No good for this.
Why is that? We are accostumed, since we were little, to thinking in the correct way. The good thinguies. What everyone else would think. And when we get out the box, when we sneak out and try to fly solo, then they smack the hell out of you and you go back to where you started. Thinking what everyone else is thinking. Just the same way.

NO, I’M STILL NOT TALKING TO YOU, AND YET YOU MAINTAIN YOUR POSITION AND PLAY THE "IT’S NOT ABOUT ME" CARD, BUT IT IS. QUIT READING, I’M TALKING TO MYSELF.

English is more unreachable. It’s a strange to me. It’s like it’s not me the one talking. It unglues me from what I think, and gives it a certain glamour that plain Spanish never could. Actually, I’ve been said I’m just following some stupid trend, just as much as I use a lot of trendy words (in Spanish, obviously) but it just comes out that way. Just like this gigantic nonsense. I’m just writing it to keep myself awake, you know. Strange, I’ve been struggling a lot to get my sorry ass inside a place like this, and now all I can think of is hitting the bed from the ceiling fan, like a little not-so-bald eagle. Anyways, that’s pretty much it.


7UP-DIET: I still don't feel like posting something new tonight, at least not anytime soon. That's why, here you have the unforgettable

Tonight's song: You have been loved - George Michael. Best served with: remembering when you got oh so sad because I translated you the damn song, and craving to hold you and kiss you on your salty eyes.

me podrías mandar un coche? o similares, es la frase que desnuda nuestra careta más hipócrita, de buena chica, dulce, sin problemas. O hablar con algún familiar mayor. Se suaviza la voz, se ralentiza el hablar, se cuidan las palabras.
Algún día le voy a hablar a todo el mundo como hablo conmigo. Be prepared.

Tonight's song: Trois Gymnopedies - Erik Satie. Best served with: atarse el pelo recién lavado y aún mojado, y soltárselo dos horas después; el aroma te envuelve y te emborracha.

Me desperté con fiebre, me tomé un Ibupirac, me tomé el tren con atraso, llegué tarde, almorcé con Nico una ensalada interminable, me atornillé en una silla para hacer un folleto que jamás va a quedar bien, salí a las nueve de la noche, esperé el tren como cuarenta minutos, espere veinte minutos por un remis, y hasta pensé que quizás a alguien le iba a interesar todo esto.

Por otro lado, here's what I think about happiness being conceived only around a smiling, bright, cartboardy family: fuck it. Nada, nada dura para siempre. Metete los papeles, la responsabilidad y las buenas costumbres en el sanguíneo medio de tu hemorroidéico recto. Eventualmente todos nos cagaremos, me pintará acostarme con un boludito que conocí en un bar cualquiera, sólo por el gusto a rebeldía que va a tener, y todo se va a ir al carajo. No te involucres, no dependas de nadie para ser feliz. Enjoy the moment, guardalo en tu cabeza sólo para usarlo cuando esperás que el bendito tren salga de Retiro, y tragate el orgullo con saliva embroncada.

No hay caso, los fórceps que usaron para sacarme de la vagina de mi vieja han terminado por afectar mi comportamiento reduciéndome a una veleta de 61 kilos. Y cualquier vientito pelotudo que me escribe novelas hace girar mi centro.

Tonight's song: Love Ridden - Fiona Apple. Best served with: agotamiento mental, ojos pesados y regusto a te extraño.

Nobody sees when you are lying in your bed
And I wanna crawl in with you
But I cry instead
I want your warm, but it will only make
Me colder when it's over
So I can’t tonight, baby
No, not ‘baby’ anymore - if I need you
I’ll just use your simple name
Only kisses on the cheek from now on
And in a little while, we’ll only have to wave
My hand won’t hold you down no more
The path is clear to follow through
I stood too long in the way of the door
And now I’m giving up on you

No se dónde carajo dejé mi imaginación. En algún block, al lado de un par de conceptos pedorros y cuatro o cinco caracoles enroscadísimos de esos que dibujo cuando pienso en nada.
Éste, originariamente, iba a ser un post en contra de la felicidad sólo alcanzable a través de la concreción del sueño infantil de la boda con vestido blanco, la casa en el barrio lindo, los dos hijos, el pastor inglés y el maridito con traje y maletín; pero en el medio de todo eso me bajó la ficha de que no creo que a nadie le importe mi posición con respecto a eso, asi que...




Tonight's song: (I love you) For sentimental reasons - Nat King Cole. Best served with: té de vainilla helado, pañuelo húmedo al cuello y ojos semicerrados, titilantes de sueño.

La mayoría de las cosas presenta una equilibrada dualidad que nos permite transitar este arduo camino also known as vida. De hecho, si nos ponemos a pensar tan sólo un minuto, la vida no sería tal si no tuviera una contrapartida, la dedicada Parca (hay camperas que se llaman así, no?).
Entonces, todo lo que se encuentre en equilibrio tiene su pareja, su negativo -o positivo- su alter ego, su feroz enemigo, su atroz némesis, su Nicholas Cage. Ejemplos de ello hay millares, incontables, inconmensurables, tantos pero tantos que sólo me animo a esbozar uno: mis amígdalas.
Mis amígdalas no son entes separados. No son vecinas que no se saludan cuando la metida de la campanilla se corre. No. Mis amígdalas son almas gemelas, son Tristán e Isolda, Ladislao y Camila, Romeo y Julieta, Mariana y El señor invisible, e infinidad de amores similares. Por eso se buscan cada dos días, se inflaman y se acercan. Para besarse.

Ehh.. sí. Tengo amigdalitis otra vez.

Tonight's song: O Astronauta - Baden Powell. Best served with: cielo estrellado y jugo de compota de ciruelas helado.

Y vos me dijiste una vez: No me excuses más con lo que a tu entender te queda grande. Si te da miedo esto, bajate.

Y ahora me decís: Te ofrezco ser libre de mi. No por el orgullo de que pueda decidir sobre vos. Sino de que mantengas el tuyo, negándome. Si en un tiempo prodigiosamente medido, sentís que es más lo que perdés por perderme que ganar por lo que encontrás, jugamos la revancha.

Y yo nunca te dije que sos mi montaña rusa. Hasta que no me caiga y me mate, no me bajo.

Tonight's song (in advance): Balada para guitarra - Luis Salinas. Best served with: brisa fresca desde la ventana, tu olor en mi remera negra.

Dice Miles desde mis parlantes. La sigo cagando por insegura de mierda. Por no hacer lo que me nace hacer. Cuarenta millones de reparos, trece mil excusas, te corro la cara, te niego los besos, te peleo, te busco, te rechazo. No se que quiero de vos, y si me lo preguntás cada dos minutos se me hace más difícil enfocarme en lo que no quiero de vos: que seas tan seguro, tan simple, tan bonito, tan cachorrito grande, tan carnerito degollado, tus arruguitas en la frente, esa boca tan dulce y tan amplia y tan generosa, tus manos suaves y derritientes que todo lo exploran, todo lo palpan y acarician. Sin pudores, sin vergüenzas, sin chamuyos.

La única cagada es que a mi me gustan las cosas complicadas.

Tonight's song: Every time we say goodbye - Robbie Williams version. Best served with: extrañarlo apenas dejaste de verlo.

Así fue el día de hoy. En la estación camino al laburo, dos nenes me pidieron monedas. No tenía ninguna, iba con lo justo para viajar y para comer en el centro -últimamente gasto menos de 5 pesos por día, transporte incluído-. Y eso les comuniqué, con todo el tacto que pude juntar a las nueve de la mañana con 30 grados de sensación térmica y cuatro horas de sueño encima. "No tengo, mi amor, tengo justo para viajar". Sigo pasando, por delante de ellos, y ME ESCUPEN. ME ESCUPEN! Me alcanzaron en la remera y en el bolso. Saliendo de mi asombro, los encaré con la mayor de las venas y los "reté":
- Por qué me escupieron? No te dije que no tenía para darte? Tengo justo para el tren, las querés contar?
- No, yo escupí para allá, se voló.
-No se voló un carajo, me escupiste. No me parece bien que hagas eso, si te dije que no tenía. No es culpa mía. No seas desubicado.
Y habiendo dicho eso, seguí caminando, enfurecida, violentada. Jamás había sido parte protagonista de semejante oprobio. La vena me duró hasta que me subí al tren, cuando tuve que empezar a preocuparme por que no me hicieran un hijo al que después no reconocerían. Y ahí me puse a pensar que si yo viviera la vida que viven esos chicos, de seguro escupiría a la gente, y me sentiría muy infeliz.
Después del "trabajo" fui a lo de mi tía, a ver cómo andaba. Hacía muchísimo que no iba de mi tía preferida. A mi tío lo operaron hace poco de unos ganglios abajo de la axila. Mañana le dan los resultados de los estudios de dichos ganglios. Sólo espero que no sea nada malo, aunque ya me hice los 40 minutos de viaje del 123 con la cabeza a mil, pensando mil alternativas, mil opciones, mil vueltas de tuerca, una más retorcida que la otra. Reflotó mierda vieja, que no venía al caso, y se acumuló en la garganta. Se piantan unos lagrimones, el viento cálido de la ventanilla los seca. Me fastidio al toque, todo me molesta, no quiero hablar con nadie y el mundo se complota para pedirme explicaciones. Déjenme en paz, hoy no quiero pensar más.

Tonight's song: Thelonius Monk - Something in blue. Best served with: dejar vagar la mirada sobre mi escritorio lleno de fotos, gatillos de recuerdos.

7UP-DIET: Mi tío está bárbaro, le dieron los resultados y no tiene nada de nada. Ahora mi cerebro tiene ganas de traquetear otra vez.

Cansancio, orden, limpieza, ropa limpia, ropa sucia, cambio de sábanas, cambio de planes. Salida, chistes, mimos, pequeñas victorias ácidas, irónicas. Tres sets que se desempataron en unos cuantos besos, melón dulce en bombacha y a la cama.

Ese fue mi martes.

Él vuelve, se va, se vuelve a volver, a ir... y yo como una idiota, idas y venidas, dimes, diretes, toquetes, llamadetes y lloriqueadas. Celosía, paranoia, idiotización babeante cuando dos líneas de mail cruzan mis ojos y dicen "seguís con dolor de garganta? cuándo te curás? cuándo nos vemos?".
Y otra vez se va. Pero a mí no me jode. Yo me voy también, al campo, al sol y a la vida sana, libre de muchachitos rondadores de cerebros. Pergamino, cuna de los ninfos silvestres más atrayentes de Buenos Aires, me espera con los brazos abiertos y un par de daiquiris. God knows I'll enjoy it. I know he would.

Tonight's song: Bye bye, Black Bird - Miles and John. Best served with: Sonreír quedamente y vagar con la mente.

Terminé de cenar, agarré mis cosas y me disponía a irme -con mi abuela atrás tiroteándome recomendaciones que iban desde "acordate de poner la alarma" hasta "tomaste la pastilla, no nena?"- cuando, cruzando el portón blanco desvencijado que separa la casa del jardín, vi el pasto húmedo cubierto íntegramente por las luciérnagas más hermosas. Eran como fuegos artificiales intermitentes, un arbolito de navidad desperdigado en la oscuridad. Precioso, precioso. Más precioso aún porque desde mis ocho años que no veo luciérnagas. Las recordaba más grandes, más brillantes. Logré que una se me subiera al índice y que la frase incontenible se subiera a mi boca: "ET; casa, teléfono". Después reflexioné con mi cabeza de veinte abriles: si pusiéramos ocho o nueve celulares en el piso, lograríamos el efecto.

Me parece que poco a poco le pierdo el romanticismo a las cosas.

O prolly not, pero igual esto de ponerse vieja delante de una computadora SIN MSN me está poniendo de los cables (frase del recuerdo).
Por lo tanto ocuparé mi tiempo en deglutir yogures cerealísticos que nada tienen que ver con la dieta que Dios debería haberme impuesto, me tiraré abajo porque vivo lejos, lloraré que llueve y que la amigdalitis no cede, y veré como siguen ignorándonos.
*Nota mental: no puedo pensar el post y escuchar charlas ajenas sobre posibles laburos que de seguro no serán encomendados a mi persona. Debo cuidarme muuuucho cuando masque chicle*

En Working Girl, me hago la que la sudo laburando pero no es así ni en pedo. Aún en esta situación de embole y paja crónica, me encuentro imposibilitada de postear por variadas razones, entre las cuales se encuentran:
1. como es costumbre, no tengo nada demasiado interesante que decir.
2. me duelen soberanamente las pelotas de rugby que Dios me puso por amígdalas.
3. claro, claro, ahora estoy ocupada. Jua.

En fin, disculpen la poca gana. Volveré a mis encantadores, reflexivos e hilarantes posts en breve.

Nada, estamos *laburando*. Bigcuac over there. Acá al lado está el Cubetero demandando protagonismo.

BLANKSPACEBLANKSPACEBLANKSPACEITSEEMSIVEBEENDRINKINGWAYTOOMUCH

Primer post. 14,49. Ahhh lo que estamos laburando...Sudando como puercos.. ah no, hay aire. En fin.

7UP-DIET: No pienso dejar que esta changa con glamour impostado me absorba la vida. Por lo tanto, el que mencione aun en tono de jocosa solfa cualquier cosa relacionada a dicha changa se hará merecedor de mi odio más enconado. He dicho.

Dirían los Babas. Borré links porque me están consumiendo la vida, viejo! Si ameritan que los vuelva a poner, si les interesa, o si les chupa un huevo, manden mail. Mientras tanto, me voy a quedar con los blogs que entraron en mi lista de programmme (o como lo tengan en su reproductor de cd) y no se quieren ir.

7UP-DIET: Para los que no viven en mi cabeza, la lista de programme o program o prógram o como sea, es una lista que se arma en mi cdplayer cuando el cd en cuestión es malo, y del cual sólo se quieren escuchar como máximo seis canciones. He dicho.

Ando necesitando una guitarra criolla usada... si alguien tiene o conoce de alguien que tenga y quiera deshacerse de ella por una módica aunque contundente suma de vil metal, por favor deje una manera de contactarse ya sea en los comments o en el mail (marucuturu@hotmail.com). Se agradece in advance.

(De repente el blog se transforma en algo útil. Quién lo hubiera imaginado)

Excelente fin de año. Gran fiesta. And I even got my New Year's Kiss with delay. El año empieza con ganas. El Boom Bua esta de vuelta (gracias Nacho, por ponerle nombre a la cosecha post sequía).

7UP-DIET: Seh, Boom Bua. Se produce luego de un período de inexplicable (??) sequía amorosa; en forma de efecto dominó empiezan a caer fichas a lo Quien es Quien con puntas que una tenía pero que nunca se daban. Y claro, como el destino es terriblemente garca, se dan todas juntas; hasta que se cortan todas de raíz y una vuelve a estar sola. Ahí es cuando le das al blog con todas las fuerzas. Saquen sus propias conclusiones.

Me lo encajaron onda hipodérmica, y lo hice: "Este año va a ser mucho más productivo, me voy a poner más responsable, basta de perder el tiempo, de huevear, voy a conseguir laburo fijo, voy a terminar rápido la facultad, voy a retomar gimnasio y natación en uno de esos lugares de 24 hs, voy a conseguir mimos full-time, etc, etc y demás"

Y como prueba fehaciente de mi voluntad de cambio, hoy 1ro de enero me acosté a las 9 de la mañana y me levanté a las 7 de la tarde.

A ver si se avivan, gilastrunes ensoperutanados. Preguntémosle a nuestra conciencia. Niñas, cuando cumplieron 15, sintieron que de repente eran más bonitas? Niños, cuando cumplieron 18, de repente se volvieron responsables? NO. Y por qué no? Porque la fecha no significa nada. El calendario, como todos saben, fue un invento maya que se adelantó a la esclavista jornada laboral argentina, la cual proclama feriados ridículos y todos encimados. Fuera de eso, me parece totalmente posible vivir en una nebulosa de ignorancia temporal.
Por lo tanto, desear Feliz año nuevo sería trillado, redundante, contradictorio y rematadamente estúpido. La vida mejora o empeora según las pilas que una le ponga, con cuánta soda una se la tome. No tiene, repito, NO TIENE NADA QUE VER con la fecha del año. Soy tan buena que quiero que les vaya bien los 365 (más la yapa inventadísima del bisiesto) días de este año que empieza mañana. Por ello, este post es sólo para recordarles que coman mucho, beban mucho, bailen mucho, disfruten mucho y sean muy felices. Todo así, inxs. El único exceso insalubre es el de conformismo, little ones.

Y con ese aforismo barato me despido, esperando que la próxima vez que escriban poco comprometidos posts de Año Nuevo lo piensen dos veces.


(De mail a post sin escalas. Lo que es la paja de Año Nuevo)