Como Picasso pero en letras, pero en vida. "La fuente del arte será el dolor" y el azul. Nada de absurdas muertes ni de Casagemas, sólo la recurrente idea del niño grande que se inmiscuye en mi plan de negocios a entregar el miércoles.
Una vez más, en inglés tiene mucho más sentido. Tres simples palabras, I'm blue, y todo un universo que pugna por implosionar los sábados, cuando tengo tiempo para prender los engranajes mentales.
La reputísima madre que te parió, vos y tu cabeza siempre gacha, que sólo levantás para desnudarme en segundos con esos ojos miel tan mentirosos. Forro de mierda, no te gusta que te pegue cuando no quiero garchar con vos y sin embargo me dejás llena de moretones íntimos, silenciosos, escondidos. Pedazo de infeliz, cada frase que escribís es un mundo de significados coherentes, pero un "hola" te cuesta mucho.
¿Es necesario que cada vez que mi mirada se vuelve borrosa vos te delineás en el renglón que no puedo terminar de leer, en el cursor titilante, en el ecualizador del equipo que tararea verde siempre lo mismo? Me hacés una persona predecible, recurrente, ¿no te das cuenta? Me doy asco, metiéndome mi filosofía autosuficiente de "no depender de nadie para ser feliz" con vaselina por el ... Te odio pero te quiero pero te quiero ver muerto pero te quiero llorar pero te quiero abrazar pero te quiero ahogar pero te quiero revivir pero te quiero odiar y no me sale.

Tonight's song: All I want is you - U2. Best served with: nudillos sangrantes, paredes rojizas.

Y mientras la morsa de los recuerdos sin cicatrizar te aprieta las sienes con la encarnizada y nunca cesante maldad de las cosas inanimadas, tu cuerpo se mueve en sorpresivos espasmos de ese llanto que nunca sale por los ojos. Dos compases, un verso, un riff reiterado hasta el hartazgo en la cabeza, una catarata de recuerdos, un río y dos velas, una jarra helada de clericó lleno de frutillas cuya existencia sólo se justifica llevándolas a la boca de otro, besos que encajan como un rompecabezas, como un vals bien aprendido, no nos pisamos, no nos apuramos, brisa que te eriza la nuca, el escalofrío de la costa se confunde con el que me generan tus manos suaves, inquietas, sabias. Abrazos sinceros y poco conformistas que no sostienen, levantan.

No sabía que a cambio de todo eso yo te tenía que vender un loft en mi cabeza. Y un quincho, treinta centímetros más abajo, lleno de brasas agonizantes.

Tonight's song: Walk on - U2. Best served with: melodías masoquistas a la orden del día, PMS e insoportables ganas de aclarar la mente.

"(...)Es que en una conversación tiene que haber un equilibrio, un toma y daca. Una base cultural en común, un código en común, la delicadeza y coherencia para presentar y tratar de imponer puntos de vista, la capacidad de situarse en el lugar del otro y ver las cosas desde otra perspectiva, la soltura para improvisar alguna gracia que se desprenda de los vericuetos de la lengua, el lenguaje no verbal que haga entender que uno está interesado en lo que escucha, en lo que ve." (*)

Por todo eso y mucho más, imbécil, es que NO, NO ES LA PRIMERA VEZ QUE VENGO, Y NO, NO SOY DE SAGITARIO, Y VIVO EN LA LOMA DEL ORTO, IF YOU MUST KNOW.

(*) Marucuturu, Certezas absolutas de una muchacha relativa, Cap. 2.

Tonight's song: Stay - U2. Best served with: armar una playlist de canciones que te echan cera incandescente al alma. Fucking memories.

But not right now. Qué cagada que el nombre "Catharticall Journal" ya está usado, porque este agujero letrinoso se le aproxima peligrosamente, por lo menos en contenido. Siempre hay algún pajerito que entra por Celina, o porque alguna vez se me ocurrió decir vagina peluda, o pene venoso, o cosas así (aventuro nuevas visitas de esta índole, ahora que posteo esto); pero es lo que está en letras, condenaditos, lo que a mí me importa.

Entonces, repasemos el estado de situación: crisis vocacional (si es que alguna vez la tuve); crisis amorosa (or lack of it); crisis familiar (hay glándulas que decididamente están al pedo). Pero, ignaritos, crisis es cambio. Cambio es, si le pongo garra, evolución. Empujón hacia lo desconocido, que no siempre es lo peor. No sé si habrán notado que últimamente no me importa que no entiendan lo que estoy queriendo significar, simplemente porque estoy al borde de no comprenderlo yo misma. De todas maneras, demandar una llamada al silencio cuando no hay nada inteligente que aportar se me antoja bastante coherente. Es por ello que a la brevedad notarán una desaparición notable, la de la cajita mágica de los comments. Están ocupando espacio que merece estar libre para plantar lechuguita y criar gallinas, en una suerte de glimpse to the future.

¿Una de cal? (o de arena, nunca supe cuál es la buena) Me acabo de dar cuenta que estoy obsesionada con la idea de una persona, y no con la persona en sí. Que tengo ganas de envolverlo en una de esas paletas aplastalenguas de los doctores y lamerlo hasta llegar a la maderita, pero sólo cuando no lo tengo, cuando soy libre de idealizarlo como se me cante, como una especie de elige tu propio fetiche de aire.

Qué odioso que te pique el tímpano todo el día, ¿no? <--- pregunta retórica, no hace falta contestar en los comments con experiencias similares, o con empatía fingida. Gracias.

Tonight's song: One - U2. Best served with: aprovecharla para lo que fue hecha: a garchar que se acaba el mundo.

agarraste a mi ilusión recién nacida y le clavaste un cuchillo de carnicero en la mollerita, esa que no se le había terminado de formar. Entró rápida, smooth as silk, porque la carne es débil y demasiado tibia. El ruido de succión que precede al intenso borbotón de sangre, pegajoso y turbio, fue más fuerte que el quejido lastimero, que el último estertor.
Revolviste, hundiste, rotaste la hoja acerada. Buscaste pinchar la garganta bien en el fondo, para callarme, para callarte eso que nunca te atreviste a decir, ni siquiera a pensar. La sostenías del cuello, apretando con fuerza la pequeña nuez de Adán, o pequeña manzana de Eva, o pecado original, esperando que dejara de latir. Los bracitos atinaban a moverse en círculos, en espasmos de lucha contra lo inexorable.
Y entonces, cuando todo estuvo hecho, te limpiaste las manos con el camisón de saliva que nunca me hiciste.

Tonight's song: How Insensitive - Eliane Elías. Best served with: parir muertes.

Doble fantochada, la de ayer. Desear un Feliz Día del Padre y usar escarapela. Dos hipocresías flagrantes que la gente parece portar con orgullo. Tu viejo es tu viejo todo el tiempo, vos sos su simiente, lo quieras o no. Bueno sería que le regalaras quality time porque te nace, no porque C&A con sus descuentos te lo dicta. Y lo de la escarapela merece toda una disertación aparte, pero baste saber que si sos argentino sos argentino, figura en el DNI, prefiero que te calces la camiseta de la selección cuando juegue, por lo menos le ponés más verosimilitud al sentimiento de patético patriotismo pasatista.

Qué insoportablemente feriada estoy hoy. Acá empezaría toda una descripción detallada y entretenida sobre lo aburridos que son estos días, estos domingos que cruzan madrugadas con su bolsa de arpillera rebosante de fastidio, pero me la guardo. El recurso de generar identificación con el lector es de amateur. Prefiero generar dudas, no asentimientos conformistas.

Entonces, un par de dudas y a seguir en mi p-jays shaped jail. ¿Por qué me repito a mí misma, si no me respeto tanto? ¿Por qué soy tan buena engañándome? ¿Por qué predico la liberación sentimental pero estoy atada con cadenas al mismo nadie, como si fuera el primer día? ¿Por qué sigo escribiendo sobre mi roto corazón, si ya se aburrió hasta el pibe que viene a buscar todos los días, sin cejar, fotos de Celina Rucci desnuda?

Y esbozo un intento de respuesta:




...




Tonight's song: All you need is love - The Beatles. Best served with: últimamente los lineamientos de mi vida se resumen rítmicamente en canciones, pero debería dejar de escuchar jazz, ¿no?

Tolstoi me abraza y me regala finales abiertos, comienzo una cruzada para instaurar un nuevo régimen horario para la gente nocturna -somos mucho más interesantes- pero el mundo se empeña en empezar a las seis de la mañana.

Deseo frustrado de sábado a la tarde: llenar una pileta olímpica con carne de milanesa entibiada en microondas y huevo, y nadar, nada de nada y nadar. Sentir como me recorre viscosa el cuerpo, voluptuosa y con olor a sangre coagulada. Salir de ahí como un recién nacido, cubierto de líquido amniótico y fervientes ganas de frotarme contra otro, de comerme a otro. Y ensalada rusa.

Me asusta estar tanto tiempo con el cerebro apagado. El grupo electrógeno se quedó sin nafta y nada lo enciende. Finalmente, y contra todos los pronósticos, parece que en realidad sigo dependiendo de alguien para ser feliz. Y ese maldito y anónimo alguien ni siquiera lo sabe.

Perfecciono mi coqueteo histérico por el programejo de mensajería instantánea, pero nadie me desafía. El "¿Qué hacés esta noche?" es demasiado poco, después de los ardorosos mails, prometedores y asquerosamente inconclusos. Es como levantarte todos los días con un bad hair day y la cara hinchada, de una resaca que jamás se va, que nunca llegó.

Ayer me dijeron que tenía buen culo. Todavía me llama la atención que no se den cuenta que lo que tengo bueno es el instinto de ocultarlo bajo pantalones sueltos, anchos, oxford. Mi parte irremediablemente narcisista y predecible se regocijó mucho; mi otra parte, que proclama la inteligencia como main asset to a great seduction session, se indignó y se fue a la costa por el fin de semana largo. Con razón.

Tonight's song: Shall we - Cassandra Wilson. Best served with: recital, cumpleaños y mañana llegar al día del padre con inamovibles lentes à la Cops.

Hacer la denuncia en la estación de Boedo, contra mis convicciones más inquebrantables (nota: la comisaría está fuera de los molinetes, así que para hacer la denuncia y volver al subte tuve que pagar un fucking subtepass). "El jefe de sección justo está en una reunión con el comisario" (Y justo vendiste el último paquete de puchos, y justo perdiste el tren, y justo te diste vuelta cuando te iban a dar el beso. Son cosas que pasan)

"Pero, ¿necesita la denuncia para algo?"
"Sí, me robaron la cédula, tengo que renovarla. El registro de conductor, credenciales varias que tengo que volver a sacar, para todo eso necesito un papelito mal tipeado, con faltas de ortografía que me hagan sangrar los ojos, que certifique que hay gente forra en el mundo".

Já. Pidieron ñoquis para almorzar, pequeña y exquisita ironía policial. Me revolvía en mi asiento dilucidando quién se iba a comer a quién primero. Lo destacable: el dependiente, cabo no se cuánto. LO dulce. LO pancho. LO correntino. Si tan sólo no se hubiera equivocado de carrera... Recepcionista de jardín de infantes, decía el test vocacional, pero con tu viejo comisario, qué pensabas hacer, pobre diablo?

Me cansé de esperar. Me voy a hacer arrestar por alterar el orden público y vengo. No me extrañen.

NOTA: no sé si está desnuda o no, la onda es que mis pequeños saltamontes aprendan a usar el Google como corresponde. Es una herramienta demasiado poderosa como para manejarla al tun tún.

Tonight's song: Ain't misbehavin'- Art Tatum. Best served with: llevame en cana pero certificame la papeleta, papá.

¿Querés la plata? Llevatelá. ¿Querés las monedas para el 39? Agarralas, tomá. ¿Querés una fotocopia de la foto de dormida que tengo en el registro, con 17 años y los ojos llenos de lagañas? Be my guest.
¿Pero te hace falta la cédula que renové el año pasado? ¿Te hace mucha falta mi fucking credencial UADE/Banco Río, ese negociado pedorro, con el que tengo que entrar a la facultad todos los días a través de un tecnológico molinete de subte que ratifica que tu papá pagó la cuota del mes? Mirá que dan becas, que te podés anotar a mitad de año, que te presto mis apuntes.

Pero no, no te lleves mi billetera. No te lleves mi dignidad herida, no metas la mano en mi bolso mientras mis ojos se entretienen con la novela más pasatista del ruso divino que es Dostoievsky.

Al final el país está así por gente como vos, que me obliga a ser asquerosamente inculta pero irremisiblemente adinerada. O no, ¿o está así por gente como yo?

NOTA: a la persona que cae en mi blog recurrentemente (todos, todos los días) buscando fotos de Celina Rucci desnuda, le dejo un link y le aviso que acá no tengo. Cuesta entenderlo, lo sé, pero por ahora dependo de mis pseudotextos para que la gente cliquee acá. Gracias.

Tonight's song: Sun on my hands - Pat Martino. Best served with: mal humor a prueba de balas y no, no voy a hacer la denuncia en la estación Boedo. Sería bueno que habilites esa comisaría vacía que tenés para ocupar espacio en Independencia, no?

Hace rato que no tiene pretendientes. Se pasa la tarde viendo la novela y tejiendo primorosas carpetitas de macramé. Alimenta y acaricia con fruición a su único gato.

Histeria. Arañazo.

¡Pero qué lindo peinado se ha hecho hoy! Esa gomita de pelo, toda peludita... ¡Qué ocurrencia!

Tonight's song: Blue Bossa - J. J. Johnson & Joe Pass. Best served with: quiero aprender a hacer una pseudo radio online con mis playlists. Ilumínenme.

En la casa de mis tíos, en San Isidro. Alquilada, calentita, muy hogar. Cuadros de Van Gogh por todos lados, un mural que es un portón de pinceladas gruesas y luminosas. La dueña anterior era fanática de Vincent y tienen arte copiada por todos lados.

Ahí fue que, entre el ruido del agua hirviendo y facturas recién hechas, me perdí en el cuello calentito de mi sobrino de nueve días, que no conocía. Le ponía la cara cerca de la mejilla suavecita y me tiraba la boca, como buscando una teta que lo alimentara. Se agarraba fuerte de mi dedo mientras me inundaba su aliento cálido de bebé chiquito, de bultito de respiración acompasada pero rápida, como un hamstercito tranquilo y sabio. Salí con la cabeza en calma, y no me aceleré más.

Definitivamente necesito cariño, this time is for sure. Mi propio olor a vainilla no es suficiente, necesito que alguien más lo huela de mis clavículas. Necesito que me acaricien el pelo y me describan con voz melosa lo suave que está, cómo corre entre los dedos, cómo hace cosquillas cuando nos abrazamos. Que me besen con lentitud los hombros, que me acaricien los antebrazos con las yemas y me dé escalofríos, un abrazo de oso lleno de animaladas contenidas tan sólo ese momento.

Vamos, no puede ser tan difícil.

Tonight's song: We've only just begun - The Carpenters. Best served with: cursilerías y empalagosas a la orden del día, y no me importa admitirlo de vez en cuando.

¿Cómo superar el miedo de la hoja en blanco, o el problema de que esa angustia que todos te describen como disparador movilizante se convierte en tu jaula de papel más inexpugnable? Y cuando asomás la mano para ver si llueve, la sacás con miedo porque sabés que no es una mano muy creativa, todo lo contrario. Confiás en que un rayo iluminador de tungsteno frío y liberador te rescate de las garras de la mediocridad constante y fangosa, aunque sea sólo por un rato. Pero casi nunca sucede, porque siempre tenés la puta seguridad de un techo donde guarecerte cuando la lluvia -la vida- arrecia.

Pero, corazón, ¿cuándo te vas a soltar? Ya no tenés chance con tu oralidad, nadie te entiende un camote. Centrá todas tus esperanzas de cartón corrugado en las malditas sumatorias aleatorias de palabras, que ya de por sí te están costando tanto. Quizás algún día logres explicarte.

Tonight's song: Cuando pase el temblor - Soda Stereo. Best served with: template provocador de fin de semana, sin afinidad con mi humor.

3 años de jardín de infantes (entre el Ratón Miguel y su uniforme violeta obispo y el IEA, naranja furioso)
7 años de primaria (primer banco, jopo con hebilla y bandera incluida)
5 años de secundaria (odiando Contabilidad a niveles risibles)
4 años de facultad (and counting)
2 años de terciario (o pagar por contactos para laburar, si se prefiere)
11 años de inglés
3 de alemán
1 de francés

¿Y yo tuve que esperar a una gripe a mis 21 años para que me avisaran que tengo la cabeza llena de moco?

Tonight's song: At last - Christina Aguilera cover. Best served with: Mucodosodos, Ibupirac y expectorate un par de neuronas.

1. Tu vieja te mima bastante, te toca la frente con mano fresca cada 20 minutos, te prepara eternos tés con miel y limón y te presta su sacón de lana blanco, tan calentito y acogedor.

2. Tenér la voz rasposa, ideal para hacer un mix de Ella con Kurt y un toque de Barry White. Closer to my impossible dream, by the minute.

3. Atender el teléfono y que todos te pregunten quién sos.

4. Licuarte la sangre a más no poder con aspirinas varias, flotar en una nebulosa febril y sentir que la cama es un samba de Italpark venido a menos.

5. Que tus dibujos realistas colgados en la pared literalmente te hablen.

6. Que con la excusa de sentirte mal no toques un puto apunte de Administración, o de Deontología, o que no abras los Excels con las pautas de medios, porque estás "tan cansada, con dolor de cabeza"; pero encuentres la manera de releer esa novelita que te mandó un muchacho como regalo de Navidad atrasado.

Tonight's song: Coma - Yann Tiersen. Best served with: toses estentóreas, cargadas de sentimentalismo barato.

Siempre sola. Nunca una amiga a quien contarle su primer beso, su primera vez, sus frustraciones, sus miedos infundados.

Hasta que se autoindujo esquizofrenia.

Tonight's song: Jardín de gente - Spinetta. Best served with: la gente que te rodea se vuelve invisible, intrascendente, casi idiota.

Ayer me acosté a las dos de la mañana. Hoy me levanté a las cuatro de la tarde con la fiebre más arbitraria que vi en años. Lo cual me hizo reflexionar:

1. Los celulares te mantienen comunicada todo el día, todos los días, no importa dónde estés. Good for them. Pero su función ulterior es mucho más útil para la consumidora/usuaria: que se te siente el chico más hermoso de Buenos Aires al lado en el colectivo, que muestre silencioso interés por tus apuntes de Deontología, y que le suene el celular. "Gordiiii menos mal que shamaste! Shi Shi, sha estoy shegando, divíiiina! Te compraste las botinetassshh??? Qué divertiiiido!"

2. Ayer, en pos de una vida más sana, fumé un grand totale de 7 cigarrillos, instead of the usual 15. Mis pulmones demandan nicotina a silbido pelado. Dónde habrán quedado mis épocas de deportista nata, de voley, natación y gimnasio?

3. Si son visitantes asiduos de este aborto de culebra, yo les aconsejaría que espacien sus andadas por aquí. Últimamente tengo el cerebro piqueteado, los posts salen así de mierdas.

Y creo que eso es todo. Today Birthday, tomorrow Flea Market, and the day after tomorrow, we're all gonna be frozen to death, I guess.

Tonight's song: Be yourself - Morcheeba. Best served with: mover la cabeza de lado a lado, agitando el dedito en el aire. Hoy me gano a alguien, oh yeah.

Hoy a la mañana en el subte me enamoré de un hombre que olía a niño. A colonia fresca y ropa recién planchada, a aliento de bebé dulce y dormido. Me desenamoré cuando vi el brillo de su anillo de hombre grande y pillo.

Hoy a la tarde en el escalón de una casa me enamoré de quien tocaba el piano dentro. Me desenamoré cuando empezó a practicar escalas.

Hoy me enamoré de mi reflejo borroso en el espejo del baño. Pero el vapor se evapora.

Me parece que ando necesitando mimos.

Tonight's song: Agaetis Byrjun - Sigur Ros. Best served with: que mi hermano cumpla catorce y haber visto un especial de Charles Mingus en el que comparaba a Dios con Charlie Parker por lo imprevisible me pegó para el culo.