¿Querés la plata? Llevatelá. ¿Querés las monedas para el 39? Agarralas, tomá. ¿Querés una fotocopia de la foto de dormida que tengo en el registro, con 17 años y los ojos llenos de lagañas? Be my guest.
¿Pero te hace falta la cédula que renové el año pasado? ¿Te hace mucha falta mi fucking credencial UADE/Banco Río, ese negociado pedorro, con el que tengo que entrar a la facultad todos los días a través de un tecnológico molinete de subte que ratifica que tu papá pagó la cuota del mes? Mirá que dan becas, que te podés anotar a mitad de año, que te presto mis apuntes.

Pero no, no te lleves mi billetera. No te lleves mi dignidad herida, no metas la mano en mi bolso mientras mis ojos se entretienen con la novela más pasatista del ruso divino que es Dostoievsky.

Al final el país está así por gente como vos, que me obliga a ser asquerosamente inculta pero irremisiblemente adinerada. O no, ¿o está así por gente como yo?

NOTA: a la persona que cae en mi blog recurrentemente (todos, todos los días) buscando fotos de Celina Rucci desnuda, le dejo un link y le aviso que acá no tengo. Cuesta entenderlo, lo sé, pero por ahora dependo de mis pseudotextos para que la gente cliquee acá. Gracias.

Tonight's song: Sun on my hands - Pat Martino. Best served with: mal humor a prueba de balas y no, no voy a hacer la denuncia en la estación Boedo. Sería bueno que habilites esa comisaría vacía que tenés para ocupar espacio en Independencia, no?