Sólo quería recordarles que sigo viva, mi fiel audiencia. Después de una eterna travesía por los parajes de la adultez simulada, vuelvo al sucucho que me vio nacer. Estoy tan quemada como (inserte comparación intentando ser graciosa aquí). Contando con los dedos, las uñas, los pelos, los fósforos las últimas horas que me restan en esta puta ciudad.
Todos saben que mi viejo tenía razón. Mi gen de contadora pública está haciendo lo imposible por hacer el consabido balance de fin de año, y mi gen de "creativa publicitaria loca, loca, loca" se deja hacer.

Está advertido, esto me interesa sólo a mí (oh, wait, como casi todo mi blog) así que puede ir preparando el matambre así aprovecha el tiempo. ¿Qué se piensa, que la conexión a Internet la pagan los camellos de los reyes magos?

Entonces:
* a mis 21 abriles conseguí un título de Licenciada que pertinentemente introduciré en mi ano.
* así también conseguí un diploma que carece de cualquier validez legal que dice que soy una chica creativa, pero junior. Aún así no cobro lo que debería.
* pasé buena parte del año obsesionada con un muchacho que no me correspondió en sentimientos.Hurgueteé en viejas puntas para paliar el dolor. Me equivoqué mucho.
* tuve sexo casual en una terraza con una persona que conocí esa misma noche. No lo llamé nunca más.
* conseguí laburo de lo que me gusta. Me negrean bastante.


----Empezó mi fiesta de despedida. Este post será terminado al amanecer, con las correcciones pertinentes.

Terminó mi fiesta, viajé a Gesell, es 2 de enero y recién ahora me atreví a salir de esa casa tan fresquita y tranquila para encerrarme en este locutorio acertadamente denominado "El pionero". Correcciones, agregados, apostillas al balance:

* conocí a un chico que en otro momento de mi vida me habría llenado bastante, pero es tan parecido a mí que no sólo me asusta sino que no me sorprende.
* dejé de hacer deporte y toda esa ansiedad contenida se tradujo en pitadas de veneno.
* mi viejo se operó de tiroides después de haberse enterado de pedo. Mi vieja tiene enfisema, almost on purpose.
* en cómodas cuotas le pierdo el respeto a mi profesión, como si hubiera laburado en esto 20 años seguidos sin vacaciones.
* me permití quebrar una sola vez este año, cuando ví repetirse yet again la historia "girl puts a lot of effort, yet she's underestimated and consequently dumped". Podría escribir un guión entero sobre esto, tengo incorporadas las muletillas, las excusas, los lugares comunes y hasta el final predecible. My life wants to be a Kaufman script, but I end up living inside a cheesy B movie.
* me acosté con el rockstar yet again, es gratificante saber que siempre hay una punta de satisfacción, no strings attached, y resulta tan tan cómoda.
* hay tanta tanta gente acá, y yo tengo tan pocas ganas de conocerla... Oyster mode on, till further notice.

Tonight´s song: Doo Wop (That thing)- Lauryn Hill. Best served with: second parts.

· Basándose en variables de común acuerdo y mutuo conocimiento.

· Conociendo todos los escenarios posibles, à la Borotti.

· Posibilitando que la parte demandante (de atención, que en este caso sería yo, su fiel servidora) comprenda hasta qué punto puede sostener dicha demanda y hasta qué punto debería dejar de romper las pelotas.

· Sentando las bases de cuota relacional por semana, estipulando claramente duración de encuentros en persona física, segundaje exacto de llamadas telefónicas interlaborales y bytes a consumir en programas de mensajería instantánea. Quedan fuera de este inciso los mensajes SMS, los cuales se debitan aparte.

· Estableciendo una enfática, categórica e irrefutable restraining order a cualquier sentimiento de susceptibilidad despertado por estas normas de convivencia, continuando la misma en estado telepático hasta nuevo aviso.

Tonight's song: Where do we go from here - Seven and the Sun. Best served with: wake up and smell the coffee.

Disclaimer: Post categorizado como "Válvula de escape de emociones contenidas de hace rato que no me animaba a postear hasta que, como desde una olla a presión, saltaron e inundaron este blog". Ya está avisado, estimado lector. Vaya a hacer algo más productivo, como tomar una Coca Light mientras ve pasar hormigas.

Y una, como no podía ser de otra manera, termina enganchándose con el fundador y adepto número uno de la cultura de la miseria. Claro, siguiendo esa línea filosófica de despotricar contra algo con lo que eventualmente se verá relacionada, de la manera menos feliz.
Victimization time, horas extra. Todo esto empezó gracias a su carácter tan alegre, animoso, lively, colorful. A pesar de sus implicancias, el modus operandi por naturaleza era ponerle garra y una sonrisa (o media, o una ligera subida de comisuras) a la vida. That, in my country, is a major turn on.
Y de repente, te empezaste a sentir cómodo cuando los demás empezaron a sentir no lástima, ni compasión, sino empatía. “Pobre, cómo trabaja. Pobre, qué mala suerte tiene, che, qué meado por la logia de los Elefantes Invisibles.”
La búsqueda de empatía, mi estimado, es una de tantas muertes lentas. Le siguen, en orden de importancia (o de virosidad) el conformismo, la humildad inventada y tantas otras cosas ruines y corruptas.
El punto de todo esto es que no sé cuán segura estoy de poder aguantarlo. Porque para empática tengo a mi vieja, para conformista a mi papá y para humilde de mentira me tengo a mí.
Necesito un tiempo on my own, dijiste (hiciste, bah, sin avisar, all of the sudden like everything you do). Y yo te entendí. Pero que lo entienda no significa que lo aguante, ni que me caiga bien, ni que comparta este modo de solucionar tus “problemas”. Un tiempo para vos es un tiempo para vos only. Es decir, no juntarse con amigos, ni compañeros, ni chica-que-eventualmente-me-como-porque-se-regaló-en-bandeja-de-plata.
Si lo escribo en el blog y no te lo digo es porque no es momento de llenarte la cabeza. Y porque no soy nada tuyo para reclamarte nada tuyo. Y si lo que te molesta es que se entere todo el mundo, eh bueh. La mirilla a mi vida en forma de pseudodiario íntimo quinceañero venía con el paquete. Estaba así cuando llegué (cuando llegaste).

Ya me acostumbré a que mi personalidad asesine mis relaciones, a celarme a mí misma a falta de un segundo que lo haga. It's a "Look, look, that girl is eating herself alive, and she's likin it!" kinda thing.

Tonight's song: A mistake - Fiona Apple. Best served with: eso que nunca quiero hacer, una cita textual:

I'm gonna make a mistake-
I'm gonna do it on purpose
I'm gonna waste my time
cuz i'm full as a tick
and i'm scratching at the surface
and what i find is mine
and when the day is done, and i look back
and the fact is i had fun, fumbling around
all the advice i shunned, and i ran
where they told me not to run,
but i sure had fun,
so I'm gonna fuck it up again
i'm gonna do another detour
unpave my path
and if you wanna make sense
whatcha looking at me for
i'm no good at math
and when i find my way back
the fact is i just may stay, or i may not
i've acquired quite a taste
for a well-made mistake
i wanna make a mistake, why can't i make a mistake
I'm always doing what i think i should
almost always doing everybody good
why-
do i wanna do right, of course but
do i really wanna feel i'm forced to
answer you, hell no
i've acquired quite a taste
for a well-made mistake, i wanna
make a mistake, why can't i make a mistake
i'm always doing what i think i should
almost always doing everybody good
why-


Oh Jebús, este post me va a costar tan caro...

Me convertí en esa chica a la que le da paja pensar una salida sabatina nocturna.

Que atraviesa el fondo de su casa para bajar ese mail que espera tanto y que nunca llega, y en el ínterin se da cuenta de lo bella que está la noche, las flores de mamá in bloom, la ropa lavada hace poco que descansa sobre la soga e inunda todo de aroma a limpio. Lo suficientemente fresco para poner la piel de gallina, más no para taparse los hombros.

Que anda necesitando mimos hace rato, porque la tienen medio neglecteada, y cuando le prestan algo de atención es una atención de compromiso, cansina, rutinaria.

Que antes que salir preferiría un kilo de mousse de chocolate y un coqueteo interesante con un portapene a la luz de las estrellas, oh so vivid tonight; instead of encerrarse en un bar a fumar como desquiciada y beber cerveza que sólo la obligará a correr al baño en el que nunca hay papel cada 20 exactos minutos.

Contame algo lindo, entreteneme, reíte de mis chistes, llamame, dame bola, escribime, cantame una canción, mostrame fotos, llevame al cine, al teatro, a algún lugar lejos de esta realidad aplastante. Porque si no hacés nada de eso, ¿para qué te quiero cerca? Oh, wait, ni siquiera estás cerca.

Creo que ando necesitando vacaciones de mí.

En otro orden de cosas, volvía del laburo el otro día y cerca de la estación Retiro del San Martín muchachos vestidos con uniformes deportivos y zapatillas Nike último modelo vociferaban "La Razón, a voluntad, La Razón, a voluntad" mientras enarbolaban noticias gratuitas. Ahora entiendo todo.

Tonight's song: Son of a preacher man - Dusty Springfield. Best served with: me estoy poniendo autorreferencial otra vez. Fuck.

Así como las mujeres se indisponen en perfecto sincronismo cuando viven juntas (o tal vez sea otro mito urbano digno de cobertura gastonpaulsiana); en el patio de la UADE se presenta un raro fenómeno que muy pocos ojos perciben.

La gente, en un ambiente adecuado y con condiciones climáticas favorables -léase época de finales- fuma al mismo tiempo. Just imagine, más de 100 monos vestidos de seda Bensimon, alzando sus muñecas al unísono (pero sin sonido, o quizás con la tenue percusión de los encendedores y los ringtones oh so cool) y llevando el cilindro de cianuro a sus bocas de por sí puchereadoras, acostumbradas to get everything they want, desde que eran pequeños.

Una especie de ritual neocelandés (la mitad de ellos son rugbiers consagrados, eso salta a la vista) pero mucho más glamoroso. Las niñas se pasean en sus stilettos rosa chicle de $600 el par y sus calzas negras, mientras los muchachos ostentan sus chombas Tommy Hillfiger y sus mocasines de pura gamuza, que crece libre o no tanto en los campos de papi.

No creo que los míseros arbolitos en macetas (sí, en macetas cuadradas, como para mantener una coherencia en la estructura de pensamiento, vio) den abasto para transformar esta nebulosa de nicotina y alvéolos escupidos en microgotas en aire puro. And even if they do, they still have to deal with the other dark Knight, the one who comes from the grey lands of 9 de Julio.

Así y todo, estamos certificados internacionalmente como una universidad libre de tabaco. Ironic, since kids go smoke by the emergency exit most every night. El rector aún tiene dos ojos, gracias a Dios.

El lunes dejo, el lunes dejo de fumar. El martes vuelvo, el martes vuelvo a agarrar el vicio.

Tonight’s song: Smoke gets in your eyes / Frank Sinatra. Best served with: estar al pedo un jueves en este antro del diseño y abrir los ojos, cual Leono, más allá de lo evidente.

De repente, como quien no quiere la cosa, Maru es licenciada. Y se compró un vestido verde manzana, que usará sin corpiño para mantener sus ideales y sus pezones en alto. Y festeja su graduación, casi como una prom night pero sin el acné ni el garche en el auto ni la orquídea en el pecho. Y volverá doblada a su casa, sin entender cómo es que el estómago clasifica bebidas por momento de ingestión, graduación alcohólica y color. Prometerá estudiarlo más adelante, pero se olvidará, así como también se olvidará uno de sus zapatos detrás del inodoro al que se abrazará con fruición, con arrobamiento, con vómito en puerta, con el rimel a la altura de su famoso lunar.
Y rezará por que no pasen la canción de Fito Páez, o la de los Enanitos Verdes, o cualquier cosa remotamente Río Estudiantil. De seguro se sentará un buen rato en la escalera a fumarse un par de puchos y tratar de digerir que no deberá levantarse a las seis de la mañana nunca más. Se sentirá feliz por eso, tendrá la boca inquieta, buscará satisfacción somewhere. Vendrá el ineludible momento de introspección profesional, repasará todo lo que no aprendió en cuatro años, se acomodará el pelo en una cola de caballo nada sexy y verá como los vestidos ochentosos bailan a su alrededor, al son de 99 Red Ballons.
Intentará repartir su atención entre 14 grupos de relación distintos, porque siempre fue una chica bastante dada. No lo logrará, y le será recriminado el miércoles, que es feriado pero es día laborable para las quejas amicales.
De seguro romperá su vestido, perderá la gasa que tapa sus hombros y será castigada por llevar su morral negro en vez de una carterita de onda. No le importará. Tendrá una buena noche.

Y el miércoles despertará con la boca pastosa e inflamada, los ojos hinchados y los pies a la miseria, preguntándose dónde dejó sus 21 años.

Tonight's song: Dancing Queen - ABBA. Best served with: una glamorosa bienvenida a la adultez, pero por la puerta trasera.

Este es un post dedicado a un target específico, que poca gente entenderá, y que mucha gente se pasará por la raya. Están avisados. No, no es para vos. No, para vos tampoco. Mah sí, lee, si tenés el culo lleno de dudas.

"Juan, vos me matás".

Es la frase que se usa en casa cuando mi viejo o mis hermanos resuelven algún problema cotidiano a fuerza de ponerse en personaje "Oso que arregla todo" (ok, si no vieron el dibujito animado no van a entender la referencia, pero no importa).

Y a la vez, me sirve para rendir algo así como pleitesía a una niña de 30ypico de años, hormonal, adolescente, ególatra y celosa que es mi profesor de redacción publicitaria. Que sabe que lo prefiero, y sin embargo me hace escenas dignas de culebrón venezolano puesto que en este sucucho lo nombro a Rolo, su Face-off, y no a él.

Ahí tenés, Juan Faerman, ya te nombré, ya te dije que sos mi prefe. Ahora empezá a temer las represalias, éste es un blog extremadamente popular y el mundillo publicitario lo lee con avidez, por eso me llueven ofertas de trabajo de todos lados.

Listo, volvemos con nuestra programación habitual de cuentitos mediocres y reflexiones pasadas de sueño en instantes.

Tonight's song: Sentimental Mood - St. Germain. Best served with: beautification weekend, well deserved and yet so wasted, since Andrew is in town.

La gente no conversa con los locos.

Pensarán que no les gusta, que para charlar se tienen a ellos mismos,
sentados dentro de sí mismos en el mismo subte, con las mismas alpargatas
roídas y las medias dobles que esconden várices de tanto caminar.

Pensarán que hilan historias incoherentes, falsas, llenas de inventos
inverosímiles que nada tienen que ver con ellos, la gente "cuerda".
No pensarán que son personas que ven el mismo mundo, la misma calle, el
mismo cartel de "C. Pellegrini, combinación con líneas C y D" e imaginan que
los empleados del subte son todos entomólogos graduados que lograron atrapar y
amaestrar luciérnagas, y por eso, claro, piden aumento de sueldo.

Que ven al ciego que estoicamente toca su acordeón en el medio de las
escaleras, que saben que vive improvisando porque nunca aprendió, que
siempre está sonriente porque tiene el secreto más lindo de todos. Que ve
las notas, que se le confunden con los perfumes, las pisadas, el ruido a
monedas que nunca caen en su boina gastada y a tacos apurados, y todo eso
empuja las comisuras hacia arriba, inevitablemente.

Que recuerdan tantas cosas que por algún lado les tiene que salir, y mucho
no les importa que alguien las escuche. Que sienten cuando los ignoran,
cuando los miran con extrañeza, cuando voltean la cabeza o se hacen los
dormidos, cuando cambian de asiento sin la menor sutileza, cuando ponen cara
de asco o de fastidio. Y eso es lo único que no entienden. Qué manga de
anormales, andar viajando parado cuando al lado mío hay un asiento libre.

Y aún así, la gente todavía no conversa con los locos.

Tonight's song: Crazy - Aerosmith. Best served with: tener una de las
charlas más interesantes en mucho tiempo.