Me convertí en esa chica a la que le da paja pensar una salida sabatina nocturna.

Que atraviesa el fondo de su casa para bajar ese mail que espera tanto y que nunca llega, y en el ínterin se da cuenta de lo bella que está la noche, las flores de mamá in bloom, la ropa lavada hace poco que descansa sobre la soga e inunda todo de aroma a limpio. Lo suficientemente fresco para poner la piel de gallina, más no para taparse los hombros.

Que anda necesitando mimos hace rato, porque la tienen medio neglecteada, y cuando le prestan algo de atención es una atención de compromiso, cansina, rutinaria.

Que antes que salir preferiría un kilo de mousse de chocolate y un coqueteo interesante con un portapene a la luz de las estrellas, oh so vivid tonight; instead of encerrarse en un bar a fumar como desquiciada y beber cerveza que sólo la obligará a correr al baño en el que nunca hay papel cada 20 exactos minutos.

Contame algo lindo, entreteneme, reíte de mis chistes, llamame, dame bola, escribime, cantame una canción, mostrame fotos, llevame al cine, al teatro, a algún lugar lejos de esta realidad aplastante. Porque si no hacés nada de eso, ¿para qué te quiero cerca? Oh, wait, ni siquiera estás cerca.

Creo que ando necesitando vacaciones de mí.

En otro orden de cosas, volvía del laburo el otro día y cerca de la estación Retiro del San Martín muchachos vestidos con uniformes deportivos y zapatillas Nike último modelo vociferaban "La Razón, a voluntad, La Razón, a voluntad" mientras enarbolaban noticias gratuitas. Ahora entiendo todo.

Tonight's song: Son of a preacher man - Dusty Springfield. Best served with: me estoy poniendo autorreferencial otra vez. Fuck.