EL que no se enteró, se entera ahora. A raíz de una poco productiva, mínimamente edificante charla acaecida en el MSN esta semana con el Tano, se establecieron las reglas de lo que hemos dado en llamar The Insatisfaction Challenge.

En qué consiste este interesante desafío? Muy simple, querido lector. Dándose una vuelta por el mundo bloguero se dará cuenta que más de la mitad de la gente la pone con demasiada asiduidad, y dan sobrada cuenta de ello en sus bitácoras digitales. Bueno, la otra mitad no lo hace. Entonces, una de dos: o la ponen calladitos, o no la ponen at all.

Por eso, mis estimados, dejamos inaugurado un foro de expresión para compartir y regocijarnos en nuestro abstemio patetismo sexual, sin otro sentido más que generar lástima y que a una se la pongan (o a otro se la dejen poner).

En mi caso particular, y sin miedo a represalias o chistes obvios que estoy segura verán la luz en los comments, anuncio que hace 157 días aproximados que no consumo el ato sesual -dejando de lado los cariños que no encuentran culminación, que de esos tenemos todos-.

No puedo vencer al Tano, but then por fin hay algo en lo que me alegro de perder.

Tonight's song: Iron Lion Zion - Bob Marley. Best served with: dejar de quemarse la cabeza por un laburo al pedo y tomarse vacaciones mentales. Let's all go and party at my mental happy place!

Mi hermano tuvo la suerte de poder ir a "estudiar inglés" (las comillas son como chinches irónicas) a Denver, Colorado, como parte de un programa de intercambio cultural. De más está decir que lo que menos hizo fue estudiar. Allí conoció a una dulce chica suiza, de entrados 28 años y casada, con la que se hizo muy amigo. Mail va, mail viene, llamadete viene (no vuelve porque la larga distancia está cara), y hoy me vengo a enterar que piensa venir a vivir a casa POR 15 DÍAS, EN MI PIEZA DE 2.5 POR 3 METROS, TOTALMENTE GRATIS.

Já! Podrá traer relojes, cajas interminables de exquisitos chocolates y cualquier otro cliché que se le ocurra, pero esa yegua rubia no pisa mi hogar.

En otro orden de cosas, he decidido que Camila y Ladislao sean por fin libres de la opresión del establishment, y a partir de hoy dejé de usar corpiño. Al que le moleste mi "contrabando de pasas" (como bien apuntó Silvio) que mire para otro lado o se las saque de la cabeza, como hace con el pan dulce de Navidad. He dicho.

Tonight's song: One flight down - Norah Jones. Best served with: el espíritu contestatario, combativo y con pocas pulgas se traspasa a todos los actos de mi existencia now a days. How refreshing.

Parece que el breve episodio bipolar del domingo pasado encuentra eco en varios de ustedes. O quizás sientan en sus almas el silencioso pero ensordecedor llamado de Bucay, pidiéndoles que se unan a su horda de solucionadores. O quizás lean y piensen "pero esta pendeja se hace la suicida, que deje de ver Indomables y se consiga una vida, porque tirarse de los balcones ya está re-out".
Anyways, fue sólo un momento. Flasheando eso. No sé si es de suicida, no sé si es tan común, no sé si es depresión o cerebro incendiado por el insomnio. Lo cierto es que jamás había pensado en semejante cosa. Mis autoflagelos se diluían tímidamente en los anteojos, los aparatos de ortodoncia y el yeso (en el brazo izquierdo, así podía seguir dibujando) que deseaba con todas mis ganas que me atribuyeran de chica.
No sé por qué suscitó tantos comentarios, ni creo que el post los merezca, pero bueh, ahí están. Si quieren la próxima vez que lo piense les aviso por mail.

Tonight's song: Happiness is a warm gun - The Beatles. Best served with: mala onda y fastidio generalizado, laburar al pedo y llegar a tu casa preguntándote para qué saliste in the first place.

In the blue of my oblivion. No sé qué demonios/cuernos/carajos quiero. No lo sé. En ningún ámbito de mi vida. Y otra vez Matías me dice que estoy rara.
Ayer, mareada y con náuseas, fantaseé repetidamente con el suicidio mientras miraba la calle desde un décimo piso. La poco original "Y si me tiro, quién me llora?" afloró en mi mente comunarda, a la que le encanta victimizarse. Hoy esperando el tren, lo mismo. "Y si me caigo, quién me llora?".

Qué raro, hacer tanto y sentirse tan vacía. Quizás con un puesto de manzanas acarameladas en alguna feria vacacional perdida sería mucho más feliz. La careta empieza a resquebrajarse, y no hay pegamento que la arregle, a esta altura del partido.

O, au contraire, tal vez no sea una careta. Tal vez soy yo la que me parto.

Tonight's song: Encantamiento inútil - Café Tacuba. Best served with: talones sucios del recital de Babasónicos, dolor en el pecho, la cabeza a mil y banana con dulce de leche.

Por qué a algunos barrios se los denomina "cacas"? Será por la paquetería de sus habitantes o por la enorme cantidad de soretes de perro (de raza, obvio) que yacen en sus veredas?

Por qué apenas me termino de pintar las uñas me agarran irrefrenables ganas de ir al baño? Y por qué siempre tengo puesto un pantalón con cierre complicado?

Por qué las inmobiliarias dejan el cartel de "Se vende" con otro cartelito encima que dice "Se vendió"? Necesitan un ego booster? Pónganse un blog!

Por qué la gente guarda las bolsas del supermercado siempre en el último cajón?

Por qué apenas prendés un cigarrillo viene el tren, bondi, subte, taxi o lo que sea que estabas esperando?

Por qué no hay subtecard para los bondis, así no cargamos monedas ni hacemos malabarismos entre viejas bamboleantes para pagar el boleto?

Por qué dicen que pisar mierda da suerte, si lo único que da es trabajo para limpiarla y rechazo social de tus congéneres?

Por qué me tratás como a una amiga? Mis amigos no me besan en la boca ni me histeriquean ni me enferman la cabeza ni son vos.

Tonight's song: I don't stand a ghost of a chance with you - Diana Krall. Best served with: otra vez las canciones me hablan. Lástima que no me escuchan.

* Empecé a comprar paquetes de 10, que consumo de a dos por día, con lo cual no hay diferencia entre comprar éstos o los de 20, pero la sensación es "Bien, nena, estás fumando menos! Misión cumplida, todos aplaudamos a Mariana"

*Mi pie derecho tiene un dedo gordo que se engancha cada vez que se dobla, por lo cual cuando camino descalza se dispara una especie de alarma biológica y nunca voy a poder caminar de puntillas, sigilosamente.

*Mi teta derecha se llama Camila, mi izquierda Ladislao. Mi chochi-pochola-hoyito-vagina-concha no tiene nombre (aunque su apodo es Sex Machine) (?)

*No puedo dormirme antes de las 3 de la mañana, nunca. Y siempre me duermo con el sleep en 15, porque no tengo a nadie que me lea un cuento.

*Sueño irrealizable: ser una excelsa, reconocida y espirituosa cantante de jazz.

*Sueño irrealizable II: make a living out of my writing.


Aaaaah ahora sí. Tengo que descongelar la heladera, hacer espacio para guardar el ego y que se me desinflame un poquito.


Tonight's song: The lady is a tramp - Ella Fitzgerald. Best served with: sandwich de jamón, tomate, mucho queso y mayonesa, tildada enfrente de Hope II.

Siendo una chica ocupada que labura mucho mucho <<<(mentira flagrante) y que sólo tiene 6 horas libres al día (entre las 12 y las 6 de la mañana), mis posteos se verán considerablemente reducidos.

Estoy en condiciones de apostar dinero a que no conocen a otra persona a la que se le haya escapado una tortuga. Se abren las apuestas.

Tonight's song: September song - Billie Holiday. Best served with: no nombrar Manuelita a tu runaway turtle, for a change.

Ahora hacete el que no me conocés, el aquínohapasadonada. Pero qué hijo de un vagón de 1500 putas.

Verdes. Verdes van a ser las canas que te van a salir esperando que yo vaya al pie como siempre. Ojalá estés sentado, porque la espera va a ser amarga, triste e irremediablemente larga.

Y sí, estás tan adorable como siempre, pero ese no es el punto. La cosa es que no entiendo bajo qué términos estamos ahora. Encasillémonos un rato, a ver si comprendo hasta dónde puedo besarte.

Tonight's song (III): Under my skin - Diana Krall version. Best served with: saber que tenés la razón, pero que no te sirve de consuelo porque la atracción jamás entra en razones.

O, como se le conoce en la yeca, Cantobar. Fue el cumple de Belu -el que la conoce bien, el que no la presento: es una estrella de azúcar, es la persona más dulce que conozco hasta ahora, es la novia de Silvio y la quiero muchísimo-, y fuimos a un cantobar en Belgrano para festejar. Mucha comida, mucha bebida, mucha gente que quiero se juntó en un solo lugar y sólo para hacerme sentir bien (seh, fue por Belu, pero el carácter transitivo me salva).
Pero, gente, no da pedir temas de Valeria Lynch, de JAF, de CAE. NO DA. Y menos cuando no sabés cantar. No da porque las dos neuronas que me andan se abocan a la tarea de sacar el cuero y ahí babeo cuando como, no coordino encendedor y cigarrillo, despliego mi simpatía sin límites y mi caída de ojos patentada con la persona equivocada... en fin.
Por otro lado, se arma linda joda cuando la gente sale a bailar, el que canta queda como un boludo porque aún estando under the spotlight nadie le da ni cinco de bola. Y, broche de oro recomendable para cualquier salida: un pancho de Peters con cheddar y aceitunas verdes. Doble ración de papas, por favor, que con eso que me pusiste me lleno el agujero que me quedó de la muela que me saqué, corazón.
Ah, el lunes empiezo a trabajar.

Tonight's song (II) -estuve mucho tiempo sin postear y hay canciones that you MUST listen to-: If I only had a brain - Abbey Lincoln. Best served with: empezar bien la semana, cosa que se da cada alineación de la Osa mayor con la nebulosa de la Cueva del Bosque.

El jueves, desde lo de Agus hasta la escuelita, 152. Sube una mina que me clava la mirada mientras pone las monedas en la máquina, mientras hurguetea por su vuelto y su boleto, mientras se sienta contornéandose como ballena en celo. ¿Tengo el physique du rol de una lesbiana a la caza?
Otro que se contorneaba, pobre angelito, era un viejito que debía tener una enfermedad re grosa. No podía estirar bien los brazos, ni caminar, ni hablar, pero intentaba vender lapiceras. Y yo con las monedas justas. Le dí lo que pude, le acaricié la mano y me quedé con todas las ganas de abrazarlo. Me hubiera gustado bajarme con él en alguna parada y que me contara por qué tenía que subirse a sufrir a un colectivo que se bambolea y casi lo tira, todo por un par de monedas. Qué vida puta.

Tonight's song: Careful where you stand - Coldplay. Best served with: hacé lo que te dicta el cosquilleo de tu nuca.

No se puede vivir durmiendo tres horas por día. Si la cosa es laburar de noche, que el día sea mi siesta. Ah, otra cosa. Por qué la gente que peor te cae es la que más cerca se te sienta en ámbitos facultativos? Esa rara cualidad abrojística parece ser inherente a ellos, así como su capacidad para transformar mi cara en un amargo rictus de fastidio barely contenido.

A mí sola me pasa, tildarme enfrente del monitor con la mirada perdida y alto peligro de babeo sobre el teclado? La computadora es una droga muy eficaz.

Después de un año de viajar en el Urquiza, ayer descubrí que cuando la bocina toca una vez, te bajás de la izquierda, y cuando toca dos veces, de la derecha. UN AÑO. Me maravilla darme cuenta que aprendí a usar la tijera en el jardín. A este paso, el vecino de abajo me va a armar bardo por filtración de conocimiento.

Uh. No me atrevo a apostar -y además no tengo ganas de ponerme a comprobarlo- pero este es el post con menos sentido de todo el blog.

Ayer soñé que era Ella Fitzgerald. No quiero morir con mis piernas amputadas, quiero que les de piel de gallina cuando abro la boca.

Tonight's song: Born Slippy - Underworld. Best served with: empezar a parpadear con la cabeza.

Hoy me siento como un televisor en blanco y negro. En un plano busto parlante, un pelado de traje a rayas habla incansablemente, pero de su boca sólo emerge un zumbido penetrante, descongestivo, adormecedor. El fastidio -mi estado de ánimo por definición desde hace varios años- crece exponencialmente, mientras las susceptibilidades me ahogan y la indiferencia amical me frustra.

¿Cuándo mierda me voy a despegar de mí?


Tonight's song: Danny Boy - Diana Krall and the Cheiftans. Best served with: descubrir la relación que hay entre mi hermano de trece años y la aparición de un vello púbico entre la U y la I de mi teclado.

El blogger. Eterno escape de obligaciones menos entretenidas que puchito y "Algo contigo" Calamaro style.

Hoy me regalaron un peluche. Jamás creí que sucedería. Como dije, no vengo preparada para responder a esas situaciones.

Hoy tuve Ética. La profesora es una santa niña devenida santa anciana, muy devota y culta, periodista de cotillón que se vanagloria de su oratoria enunciando más de cinco sinónimos para cada palabra. Fond of frases metafóricas que pretenden encerrar enseñanzas ulteriores, pero que sólo dan risa (contenida, por supuesto) y mil, MIL retruques irónicos canjeables por recursadas. Estudió con Borges en la UCA, Literatura Inglesa. Y se aburría. Y enseñó inglés por 30 años. Y podría morir mañana, y no causaría mayores estragos en el funcionamiento del mundo.

¿Cuándo sabés que podés empezar a cambiar tus palabras por dinero?

Tonight's song: Gentle Rain - Diana Krall. Best served with: la incertidumbre que te da la cornisa entre amistad y coqueteo histérico.

No me entiendo nada.

Tonight's song: I know - Fiona Apple. Best served with: abandono total de cualquier sentido.

Hay en el mercado de la carne masculina dos subgrupos esenciales, de los cuales se desprenden todos los muchachitos.

A) Los tiernos: los ves y son miel en botella, despiertan tus más profundos instintos maternales, te dan ganas irrefrenables de acariciarles la frente y compartir apacibles paseos en bote, atardeceres dorados, brisa calentita y eternos recitales del Capítulo 7 de Rayuela. Eventualmente caés en la cuenta de que querrías tener hijos con él.

B) Los que no le hacen asco a nada: los ves y son toros, panteras, bestias oscuras y dominantes resollando sexo por todos los poros, despiertan tus más profundos instintos animales, te dan ganas irrefrenables de acariciarle... bueh, todo; y compartir desaforados fines de semana, noches cerradas, aire enrarecido y eternos recitales de gemidos y gritos extasiados. Eventualmente caés en la cuenta que querrías intentar (muchas, muchas veces) tener hijos con él.

C) No, no existe. Este grupo se forma a partir de la conjunción de los dos anteriores, pero aún no se ha encontrado en el universo de la investigación algún ejemplar que fundamente esta hipótesis. De más está decir que cuando lo halle me caso y tiro toda mi concepción sobre independencia femenina por la borda.

O, más comúnmente conocido como "Extracción de la muela de juicio"; es lo que llevé a cabo hoy, con toda la valentía que pude juntar en una semana. Fue una especie de pesadilla con ribetes Burtonianos, donde el Dr Reynaldo se me antojaba un carnicero de levita y sombrero de copa, empuñando resplandecientes y plateados elevadores (adminículos en forma de gancho de muñón de manco), hurgando en las oscuras cavernas que le representaban mis encías atravesadas por infinitos nervios, a cuál más sensible. "Hace rato que no me costaba tanto sacar una muela, nena", fueron sus sentidas palabras, a modo de consuelo. Sí, me dí cuenta, dos minutos más y mi mandíbula yacería desencajada sobre el babero celeste hospital. No satisfecho con eso, me recetó Celestone intramuscular. Quince minutos más tarde mi culo agujereado y mi mandíbula demandaban protagonismo por partes iguales. Think of me as a Hunchback with attitude (sí, babeante y renga).

Lo bueno: todo el helado que degluto para bajar la hinchazón de la cara, y aumentar la de las caderas. Lo malo: dos pastillotas cada doce horas, faltar al first day of school (y yo tan emocionada con mis útiles y mi lapicera de doce colores).


Tonight's song: Satisfaction - Benny Bennasi. Best served with: ahogarte de la risa (y de la sangre) imaginando al dentista en portaligas, agujereándote al son de tan bella canción.

Uno: cerré el blog, o al menos lo intenté, de pura idiota impulsiva que soy. Los que creen en la mentira del Zodíaco van a saltar "Eh sí, típica ariana". Yo lo atribuyo a cosas más profundas, como que estaba ovulando o que me pintó el bajón repentino y la estúpida introspectiva existencial que me hizo replantear "¿A quién le escribís, boluda?". No fue, repito, NO FUE (aaah el poder de las mayúsculas) by any means una jugada de popularidad. De hecho la queja viene por el lado que cada vez tengo menos control de lo que quiero expresar acá adentro. Clarito?

Dos: llegué al punto de mi vida en que no me molesta mentirle al taxista de turno que tengo novio y que no me paga el taxi porque ya me pagó la comida y el helado. Aún estoy decidiendo si eso es bueno o asquerosamente patético.

Tonight's song: Alarmala de tos - Café Tacuba. Best served with: Chau-mien y buscar la definición perfecta de felicidad.