¿Qué? ¿Esperaban una maravillosa reseña, llena de color y ritmo sabrosón, sobre mi espectacular fiesta de cumpleaños?
¿Esperaban la develación de mil y una situaciones hilarantes repletas de puro deleite amical?
¿Esperaban fotos, ingenuos?

Já.

Basta que sepan que:
1. Me quemaron el vestido con un cigarrillo. Esto, por supuesto, rivaliza en desatención para con la homenajeada con aquella vez que me vomitaron la pollera.
2. Vinieron más de 60 personas, de ámbitos totalmente distintos, confluyeron cósmicamente en un solo lugar y reclamaron mi atención enfermizamente toda la noche.
3. Me hice amiga de un contingente de sordomudos, entre los cuales brillaba el hermano de Costanzo, el arquero de River. Tremendo bombón rubio, ojos celestes, cuerpo de Meolans y encima calladito, my perfect kinda guy.
4. No sólo me hice amiga de un contingente de sordomudos. Los mismos se agarraron a las trompadas con un clan yakuza de 15 orientales que, según mi hermano, portaban pistoletas tiqueteadoras debajo de sus camisas. Se podría haber ido todo a la mierda, pero la gente de seguridat (con un señor que se llama Gustavo y que se parecía mucho a George Clooney a la cabeza) se puso las pilas y los echó a todos al carajo, como debe ser.
5. El chico que organizó mi cumpleaños, Agustín, está para el crimen y morir con una sonrisa satisfecha en la silla eléctrica.
6. Damiano fue con saco sport. El chico más glamoroso de la noche.
7. En el medio del sopor etílico, recibí una declaración amorosa. Tuve polillas en el estómago. Sí, esas polillas calavera, como las del Silencio de los Inocentes. Muy fuerte, muy raro. Si el alcohol fuera pentotal sódico, sería más feliz.
8. Me gustaría reiterar que un clan de orientales se agarró con uno de sordomudos. Es decir, fue el highlight de la noche.

Y creo que eso fue todo. Nota a los que hayan asistido: si creen que hay algo más que amerite aparecer en esta reseña, sírvanse enviarlo al apartado postal que ya conocen, y updatearé pertinentemente (se nota que no tengo ganas de postear, no?)

Es todo, pequeños. Gracias a Dios, sólo cumplo una vez al año.

Tonight's song: It's my party - Leslie Gore. Best served with: no soplar la vela.

Chiquitines míos, ovejitas descarriadas y violadas en las viñas del Señor, he de contarles una maravillosa noticia. El sábado 16 de abril quedan cordialmente invitados a la orgía alcohólica electrónica ochentosa cervecera piratera tipicona más grande del año. La excusa de tremendo enfieste es mi closer-to-death day, el cual celebraré nublando mi cerebro con cantidades obscenas de libaciones etílicas.
Como cualquier persona que vive en provincia, he decidido reunirlos a todos en un lugar del centro ultrasecreto, de fácil acceso, para que nadie se me ponga a gimotear con “aaay no sé cómo ir, ayyy tu casa queda muy lejos, ayyy me olvidé la guía T en la otra mochila”.
Pero, como todo en la vida, hay una condición determinante que necesitan cumplir para tener el gran honor de probar mi torta de chocolinas: me tienen que avisar si van a venir, así los pongo en la lista negra de la muerte neuronal.
Acérquense a su casilla de mail amiga y envíen un correo al apartado postal marucuturu@hotmail.com, con el asunto “Sí, Mariana, he decidido cambiar mi vida y servir para siempre al divino Baco, en eterno gesto de gratitud y contrición”, aclarando su nombre completo, su DNI y por qué creen que debería invitarlos. La mejor razón tiene premio, que será entregado mientras explotan los fuegos artificiales y la torta desaparece a mordiscones.
Sin otro particular, esperando ansiosamente una lluvia de tarjetas electrónicas de buenos augurios y “Nunca cambies”, y repudiando rotundamente los llamados telefónicos del tipo “¿Cómo la estás pasando en tu día? ¿Los estudios? –ya me recibí, tía- ¿El novio? –estoy sola como el perro más solo, tía- ¿El trabajo? –no sabés si soy redactora o panadera, tía, para qué preguntás”; los saluda atentamente

La dueña del sucucho.

7UP-Diet: Es en Kimia (www.kimiabar.com), Av Santa Fe 5001, cerca del túnel de Cabildo y Santa Fe, a tres cuadras de Puente Pacífico, o de la estación Palermo del D, o de tantas otras cosas. Lo digo para no tener que responder el tsunami de mails que me llegó. Si quieren mandarse de kamikazes, vayan, pero si no están en mi super pro vip so cool lista, van a tener que pagar entrada. Es todo, pequeños. A partir de la 1, la noche es suya.

7UP-Diet sin gas, ya vieja: NO, repito, NO MANDEN MÁS MAILS, YA LLEGARON DEMASIADO TARDE, YA CERRARON LAS APUESTAS, YA HA SIDO ENVIADA LA LISTA, YA TENDRÁN OTRA OPORTUNIDAD EL AÑO ENTRANTE, EN "OPERACIÓN TRIUNFO, EL REGRESO DE LOS MUERTOS VIVOS". Lo lamento en el alma.

Tonight’s song: Happy Birthday – Encías Sangrantes Murphy feat. Michael Jackson wannabe cover. Best served with: tequilazos y fooooooooooooondos a la orden.

La curva del día termina indefectiblemente en decadencia, no matter how upbeat it began. El almorzar, el necesitar una siesta después de acostarse a las cuatro de la mañana sin sueño, el recordar que el año pasado tenía más justificativo para el cansancio que recién ahora experimento.
Pagaría por una hora de siesta. Dejaría que lo deduzcan de mi ya de por sí paupérrimo sueldo. Es eso o terminar de morir con este dolor de estómago, de enanos cascarrabias y saltones, de ovarios incomprendidos y un tanto piqueteros.
El mundo trabaja autoritariamente. No entiende que hay gente diurna y gente nocturna, gente que se levanta al alba para salir a trotar y gente que trota envuelta en luna. Es esa cosa de pensar que al que madruga Dios lo ayuda, que los insomnes son seres miserables, ojerosos, macilentos de poca utilidad.
Cada reloj biológico está seteado distinto. Por cada lugar de trabajo, por cada lugar de esparcimiento, por cada cosa a hacer deberían haber dos turnos. Están limitando mis escasas posibilidades de felicidad, exhibiéndolas irónicamente a la luz del día.
¿Y qué si cojo de día y corto el pasto de noche? ¿ Y qué si desayuno a las tres de la tarde y ceno a las cuatro de la mañana? ¿Quién fue el que puso en hora al universo?

Tonight's song: Staralfur - Sigur Ros. Best served with: me cago en tu tictacteo, mundo, y duermo parada en el tren. A big, loud FUCK YOU over there!

Siempre me fastidió que la gente venga a mí toda emocionada a contarme sus sueños. Y por sueños, entiéndanse experiencias oníricas generalmente nocturnas que acarrean grandes corrientes de adrenalina e imágenes sensoriales internas varias, concatenadas de manera poco natural y algo psicodélica, con segura coherencia sólo para los que las experimentan.

La gente se altera cuando cuenta sus sueños, los relata en un estado de fascinación molesta, como si por el mero hecho de intentar describir sus aconteceres cerebrales yo experimentara las mismas sensaciones, entendiera a la perfección el por qué soñar que un perro malvado y gigante te corre por el pasillo de tu colegio, o por qué la persona que te estás garchando virtualmente tiene todas sus partes anatómicas en su lugar, pero no tiene rostro, sino una amorfa máscara borrosa.

O quizás sea pura envidia, porque yo no recuerdo mis sueños. Lo único que viene a mi mente cuando me esfuerzo son flashes inconexos, que se quedaron en la memoria más tiempo del debido porque sucedieron en ese lugar raro delimitado por la vigilia, el sueño profundo, Beiró y General Paz. Y sufro bastante, porque, si le ponemos un poco de lógica al asunto, soy la chica que olvida sus sueños.

Peor aún: soy la chica que no puede soñar.

Tonight's song: Nice Dreams - Radiohead. Best served with: paliativo inmediato, el del daydreaming. Sí, ya sé, es el post más maricón, adolescente y poetry-wannabe que escribí. Mil perdones.

Un par de cosas -hoy tengo un día altamente hormonal, las pastillas me están matando los pechos a mazazos invisibles y me hacen preferir embarazos ectópicos o forros pinchados, tengo los pies mojados porque este clima de mierda decide llorarme encima cada vez que salgo como cucharacha desde debajo de un techo, una gastritis en gestación y demasiadas, demasiadas preocupaciones irrelevantes que sólo me importan a mí y que ustedes encontrarán altamente aburridas- que me tengo que sacar de encima, porque ya me pesan los hombros:

1. Mi ex profesor de redacción y enfant terrible (iba a poner idiot savant, pero me contuve porque en realidad sólo es una compulsión a chapucear en francés y no refleja en absoluto la realidad), Juan, se ha armado un sucucho bloguero, después de tildar al mío de "diario sentimentaloide y barato de quinceañera ídem". Claro está que le puse los puntos, enuncié el "Ah, pero vos no decías que..." millones de veces, y ahora lo voy a linkear porque lo banco a muerte y porque sabe que después de todo no quiero su amistad, sino que me de laburo en un futuro. Con todos ustedes, el Blogudo (el título es buenísimo, no me jodan).

2. Estoy linkeada a un proyecto de blog que bardea a tooodo el mundo bloguero. Y estoy linkeada entre los que zafan. Hasta que corrijan tremebundo error, los linkeo y me masturbo el ego un rato.

3. Dije "linkear" demasiadas veces, como clavando agujas de tejer en los pezones del idioma español. Qué bruta desconsiderada(Mariana, ¿vos leíste el nombre de tu blog? Ah, me parecía).

4. Soy parte de la masa. Bah, siempre lo fui, pero ahora tengo cámara digital. No teman, no abriré un fotolog. De vez en cuando logro prenderla y sacar una foto, que después no sé bajar a la pc. Una jodita que cuesta caro.

5. No sé, tengo mucho dolor de estómago, y una remera que fue calificada de "camisón" por todo empleado de la agencia el día de hoy, y de "sábana" por mi hermano de 14 años y desarrolladísimo sentido de la moda. Good times.

Es todo, vayan con Dios, no esperen pronta actualización y recuerden llorar lágrimas de témpera Polydor si el Papa finalmente espicha.

He dicho.

Tonight's song: Techno Song - The Life Aquatic Soundtrack. Best served with: se habrán dado cuenta que fui a ver Life Aquatic. De lo que yo no me doy cuenta es por qué aún no fueron ustedes.