Miro la tele de reojo (sólo en la cocina, sólo porque el foro de publicidad que pispeo tarda en cargar) y la encuentro, con su voz chillona de pendeja histérica nena de papá y sus ropajes hediondos de callejera que vive en eterna despedida de soltera y se me tensan los músculos de la espalda.

Sus grititos deformes, ultradecibélicos, su respiración jadeante y entrecortada de adolescente calientapavas, sus dientes de ratón tan tan bajables de un bife, su cara común, redonda, ese maquillaje líquido, esos pelos agrupados con grasa. Me da bruxismo. En serio.

Si tuviera una sola bala, una sola chance, una escalera a través de esa pared que separa a estos monos de la gente común, ya tengo más que decidido a quién le iría.