De repente una se da cuenta que lo que era su pequeño hoyo letrinoso de desagote e impunidad literaria es visitado por gente que no debería.

Algunos por culpa propia, otros por recomendaciones ajenas, esta gentuza me restringe y no me deja decir todo lo que me venga en gana.

Así, es como si uno se levantara y se hiciera una paja mañanera todos los días del señor, sólo para darse cuenta, un martes cualquiera, que la ventanita del baño da a la casa de las mellizas que religiosamente se despiertan para reírse de vos.

Este proceso masturbatorio y masoquista que pretenciosamente se llama blog va llegando a sus últimos estertores. No creo que valga la pena que para probar cuántas metáforas puedo apretar en una sola oración, me pierda de cosas que me hacen bien.

En realidad puede que también lo lea gente del trabajo. Y probablemente me arrepienta de escribir esto que voy a escribir, pero alguien tiene que decirlo. No, no se puede laburar con vos, nena. Sos mimada, no sabés qué carajo querés y que me encapillen de esta manera por un laburo mal brifeado desde el principio me da por el forro del culo. Entonces, spoiled little fuck, curtite.

Pregunta: ¿qué onda esas barras de metal que tienen todas las pizzerías en las ventanas? ¿Es una especie de logia de la barra? ¿Es para agarrarse e inclinarse mejor cuando la muzzarella decide salir por el agujero menos agraciado?

Perdón, es una sarta de incoherencias esto, pero necesitaba descargar tensión (no tengo puchos y estoy enfrente del monitor -insert Twilight Zone theme-).

¿Qué? ¿Querías una historia original, un tratado de literatura bloggeril? No, no soy tan pretenciosa. Curtite vos también.

Tonight's song: The dark side of the moon - Pink Floyd. Best served with: con lo que quieras, ese es un temazo de un discazo. Si lo ponés mientras cortás el pasto, ves cosas raras.