es como la rueda trillada no para de girar y seguís corriendo contra el tiempo en un camino lleno de fango denso y oscuro con charcos que reflejan tu mirada extraviada y tu cuerpo perdido y tu voluntad huidiza mientras el cielo es gris como los arbustos que te guían gratuitamente hacia el supuesto ídolo dorado que terminará siendo de concreto y cemento gris como todo tu alrededor y no sé por qué la gente tiene al gris como un color triste si más triste es el rojo que brota de tu pecho acanalado y de tu vómito de incongruencias no tan incoherentes y del corazón sangrante y simbólico que me dejás de regalo cada vez que volvés a la carrera en la cual la rueda trillada no para de girar y seguís corriendo contra el tiempo en un camino lleno de fango hasta que te encontrás un cuchillo clavado de punta en el lodo como me contaba mi tía que hacían los mafiosos italianos en los toboganes de las plazas para que los nenes chiquitos se abrieran la panza en canal y brotaba de vuelta el rojo triste y sucio de sangre que no llega a oxigenarse mientras las madres que mateaban se agarran la cabeza desesperadas y sus hijos contemplan fugazmente sus propios intestinos pero el cuchillo está en el fango y vos te lo clavás en la planta del pie y es lo único que te detiene en tu maldita carrera entonces puedo concluir que

para
que
me
escuches
te
tengo
que
lastimar.

Tonight's song: La dispute - Yann Tiersen. Best served with: vendarte las heridas.