Dicen que la gran locura de tu vida debes llevarla a cabo mientras tengas 20 años. Que siempre se tienen 20 años en un lugar del corazón. Que 20 años no son nada. Cuando los ancianos hablan de sus años felices, siempre los sitúan en la veintena -o en la infancia, si son de esos abuelos con memoria prodigiosa-.

Anoche enfilamos para Kika, y después de enfilar largo rato el patova kindly asked us to leave, since los sábados son para mayores de 23 años. Cómo se supone que cometa alguna locurita, que te clave la mirada y me cruce de piernas y coquetee con ironía y descaro, con dos o tres preguntas bien colocadas que me permitan saber si la ropa que tenés puesta es sólo una postura o tu mente acompaña, si tu cara aguda se condice con tus pensamientos, si tu lengua sólo sirve para discutir.

Pues ya ven, mis veinte años apestan. La única locura que hice hasta ahora fue abrir esto.

Tonight's song: No es tarde - Luis Salinas. Best served with: encontrarte cuando te busco, no necesitar buscarte, no necesitarte.

No sé ni siquiera por qué escribo esto. La rutina triunfa sobre las convicciones, tristemente cierto. No sé por qué me mato a John Coltrane todo el día, me desespero por el mismo soporte de pene que en algún momento me obesionó (eh, sí, creo que el tiempo pasado está de más ahí, Marianita), rezo por que se le ocurra invitarme a escuchar jazz bien bajito, con dos cafés bien dulces y puchos de esos que se meten en mi boca sin que yo me de cuenta. Así, sí, lugar común y con ánimos conformistas. El espíritu revolucionario y con leves ínfulas de originalidad cede ante las ganas que te tengo, tristemente cierto.

Entonces, ¿la obsesión es sana porque te empuja, o enfermiza porque te consume? No sé. El espiralado cumple sus funciones cuando la computadora está lejos, pero tipear es más cómodo. Old habits die hard. Sólo espero que nadie vuelva por acá y me tilde -con justa razón- de histérica irremediable. Este blog encontró su veta definitiva, y es la catártica. Ya han sido avisados.

Tonight's song: Say it - John Coltrane. Best served with: las notas acariciándome las mejillas, de ojos cerrados. Tus dedos acariciando mi boca, de ojos brillantes.

No pude contenerme. Si me voy, me voy rompiéndoles la fantasía. Acá está, esta soy, en la mejor foto que pude encontrar.

Ahhhh sweet, sweet revenge. Recuérdenme así, siempre. Préndanme velas y pídanme felicidad. Adieu.



From left to right: Marucuturu, Beth, Nali.
Y rodeadas de hombres, como tiene que ser (???)

Ha sido un gusto, un placer enorme.

Ha sido encantador, este idilio mantenido gracias a la secreta conspiración de Haloscan, Habbicomments y Enetation.
Me he regocijado sobremanera con comentarios acertados, consejos vanos (porque al final una termina haciendo lo que le place y no lo más sabio) y alguna que otra confidencia nacida de la confianza de quienes no se ven las caras, pero se leen las almas.

Me he enamorado secretamente de Lola y de Dholo, de Perra Laika y de Felisa, de Marina y de Loli, de Dieguez y de Chechus, he decidido ser una conjunción de ellos cuando sea grande (o cuando cumpla mis 21 abriles).
He desahogado penas que ni a mis amigos más cercanos me atreví a contar, porque explicarme por escrito supera mis habilidades conversacionales.

He disfrutado de este humilde ejercicio de escritura, diseño html (básico, muy básico) y mejunje musical.
He compartido muchas cosas con ustedes, he creado una rutina de lectura como quien visita a sus amigos, este blog me ha hecho bastante feliz.

Pero, trillado como puede sonar, todo concluye al fin. Quizás retome en algún futuro cercano, quizás me limite a devorar pensamientos ajenos, quizás hackee el blogger y si yo no lo tengo, no lo tiene nadie. In any case, gracias por todo, little ones. Que el último apague la luz y cierre la puerta.

Tonight's song: Every time we say goodbye - John Coltrane. Best served with: consíganla, escúchenla y díganme con que la acompañarían. With love, from you, to me.

Nah, I'm just messing with you. Difícil salir de este pozo de abstinencia sexual that's getting on my nerves si sólo me rodeo de jubilados viagradependientes y libros.

En otro orden de cosas, parece que hay amor en el universo blogueril... Con esa frase, y esos tres puntos suspensivos patéticos, puedo dejar de existir AHORA. Al que le interese saber quiénes son nuestros misteriosos Xtórtolos, que deje comment y comparta mi triste existencia.

Las alpargatas me hacen doler los talones, me estoy pelando omo en V Invasión Extraterrestre y I ain't getting any. Menos mal que mañana me vuelvo a Buenos Aires, donde hordas de muchachos me esperan ansiosos (???)

Paf. Me caí de la cama y me di en la frente.

Tonight's song: Mexico - Incubus. Best served with: Si yo no fuera dueña de este blog, no lo leería. I don't blame you, little ones.

He redescubierto la magia de los cuadernos cuadriculados espiralados llenos de arena y mi letra desprolija y apretada, haciendo hermosas alfombras de palabras que de vez en cuando muestran un patrón interesante.

He descubierto que en ciertas etapas de mi vida aparecen artistas, músicos que me hablan a mí, sólo a mí, y describen todo lo que me pasa de manera exquisita.

He tomado la resolución de dejar de postear por un rato, al menos hasta salir de este pozo de abstinencia sexual. It's getting on my nerves.

Eso es todo.

Tonight's song: Solitude - Evanescence. Best served with: lo bueno, si breve, te deja con ganas de más.

Mentiras que te sigo pensando. Mentiras viles, bajas. Nada que ver. Si yo la estoy pasando bomba. Si me estoy metiendo en este mar tan cristalino todos los días, si me bronceo como una caribeña en paro, si estoy más feliz que nunca. Si cuando vengo a bajar mail a este locutorio infernal no estoy pensando si me escribiste. Si no me voy triste cada vez que veo la casilla y tu nombre no aparece. Si no me paso toda la tarde pensando qué estarás haciendo allá, o que estarías haciendo (me) acá.

A vos te venden cada buzón, pebete...

Tonight's song: I could have lied - Red Hot Chili Peppers. Best served with: encontrar las palabras justas, encontrar un mail tuyo en mi casilla, encontrar un caracol digno de ser recogido.

Cuando finalmente tenés en claro que te volvés el fin de semana que viene, cuando tenés en claro que esta semana es a puro bronceado y descontrol, cuando tenés en claro que si no disfrutás ahora no disfrutás hasta el año que viene...

Llueve. Interminablemente. Incansablemente. Intransigentemente. La mala suerte no se toma vacaciones.

Tonigth's song: Vuelos - La Bersuit. Best served with: Haberse perdido el recital de Salinas el viernes pasado a escasas 30 cuadras de casa. Wait, otra reafirmación empírica de la ya famosa Ley de Marucuturu.

Se concentra en mi cara. Y en mis pensamientos impuros, relacionándome con púberes angelicales, de esos que se pasean en bermudas largas y abdominales cuadrados, dorados, invitantes a la caricia. Gosh, tienen la misma edad que mi hermano! -eso es lo que me grita la conciencia, que tiene las cuerdas vocales nacaradas y que hace rato no escucho-.
Some holidays! Arrebujarme en la reposera de plástico, ocultarme detrás de un libro (el básico e ineludible Ficciones, lectura veraniega obligada y far less pathetic than Bucay, oh ese gordito latin lover solucionador) y ver pasar la vida, las facturas, el mate, el sol, mi sex appeal, mis ganas, mi fastidio, el libro de viaje, los muchachos, mis hormonas, Doñas Rosas cincuentonas en sus burbujas Marolio, cuarentonas insatisfechas que practican tae bo y no sudan, padres babosos y panzones, padres no tan panzones y la babosa soy yo, para qué mentirnos, señores.

Esto de estar de vacaciones no es lo mío.

Tonight's song: I am the Highway - Audioslave. Best served with: panqueque con dulce de leche, banana y chocolate y hoy escuché por primera vez el sonido del mar.

Este es el típico post que sale de vicio, de aprovechar los cincuenta centavos que me faltan por consumir en este agujero del infierno que se ha dado en llamar locutorio. Una acá no locuta. Tipea como desaforada, suda porque las máquinas aumentan la temperatura a niveles risibles, me fastidio por cualquier cosa y los dedos no se me acostumbran al teclado.

Chau, fastidio. La corto acá, no los aguanto más.

Tonight's song: Let's get it on - Marvin Gaye. Best served with: salir y mojarse mucho, llueve horrores y no tengo nada que se arruine, salvo la noche.

Para anotarme en la facultad via online, hon, porque somos un país super desarrollado y Uncle Bill nos hace las cosas re simples (???), me tuve que apanzurrar -great word- en este locutorio otra vez. Las clases, mis queridos, me empiezan (sí, ME empiezan, casi como un castigo, casi como que todo me pasa a mí) el 1ro de marzo. Ni que tuviera tanta creatividad que aprender, muchachos!

Odio postear desde locutorios, la amarreta que tengo dentro, agrandada después de mis últimas vacaciones en San Bernardo donde no cenábamos porque decíamos que no nos alcanzaba el mango, se siente amenazada por la hora, por esa ventanita pedorra que dice "Ya llevás gastado un peso, cuánto más te pensás quedar, maldita larva mantenida???" Y así una se va rápido, postea sandeces (wait, eso es lo que venís haciendo desde que armaste el blog) y se siente culpable.

Así que una vez más, los conmino a volver recién después del 20 de febrero. Además, mis queridos, como no tengo computadora cerca estoy llevando un diario de viaje JU GO SÍ SI MO (derecho a indomables, maru), vamos a ver si no me da demasiada paja como para pasarlo.

Eh bueh, nada más, por lo menos en este locutorio hay silencio. What I'd be glad to be listening:

Tonight's song: Rome wasn't built in a day - Morcheeba. Best served with: comprarse un culotte para ocultar este culote.

Ah, sí, yo les recomendaría que no anden dando vueltas por aca por lo menos hasta el 20 de febrero. Esto de andar posteando desde un locutorio en el que escuchan Diego Torres y Valeria Lynch a todo volumen carcome los nervios, corta la creatividad.

Igual no tengo mucho para contar, más que estoy camaroneada (Dios, soy un lugar común en Havaianas) y con ganas de volverme, porque acá sin amigos no hay mucho que hacer.

Recuérdenme así. Siempre.

7-UP DIET: Ya contesté mails, sigo acá atascada, ahora es Ale Sanz y una chica que lo corea pero no da con la nota, y me acuerdo que hay que poner canción para esta noche. Desde acá, lo que me gustaría estar haciendo:

Tonight's song: Embrace me - Nat King Cole. Best served with: a esta hora, el mar es una densidad oscura cortada por espuma fosforescente, la brisa fuerte me pone la piel de gallina y activa los recuerdos.

Hago tiempo hasta que se terminen de quemar los cds para el viaje (tan variopintos como Fiona, Arbol y Coltrane+Nat, porque si de ecléctica hablamos, hablemos de mí que es entretenidísimo) y, charlando, me doy cuenta que cuando leo demasiadas veces la misma palabra, acaba por perder el sentido.

Lo nuestro.
Lo nuestro.
Lo nuestro.
Lo nuestro.
Lo nuestro.
Lo nuestro.
Lo nuestro.
Lo nuestro.

Ahí está, ahora se condice un poco más con la realidad.

Tonight's song: Acid Jazz - Django Reinhardt. Best served with: te saco de mi cabeza y te entierro en la arena. Vamos a ver cuánto tardás en volver al mar.

Un par de cosas para decir, permiso:

1. I'm so over you. You should know that by now.
2. El humorcito gris, la depresión afionnada y mis deseos velados de suicidio acaban de irse por el drenaje, junto con el aceite que quedó de las papas fritas que con tanto esfuerzo cociné.
3. Quiero que me regalen el CD de Incubus. Mi cumple es el 17 de abril, pero no lo festejo porque lo odio, y además no creo en eso de la mala suerte por desear felicidades antes, así que serve yourself.
4. Mi cuerpo finalmente se va a reunir con mi mente: me voy a Gesell.
5. Extráñenme mucho, envíenme flores de Bach contra la ciclotimia y recen porque cuando vuelva tenga trabajo. Si no, San Cayetano va a pasar un marzo amargo.

Tonight's song: Because - Vanessa Mae and George Martin. Best served with: sábanas frescas recién lavadas y dormir pensando que everything's gonna be allright.

Charla con amiga. Liberador intercambio de posibles causas de depresiones, palmaditas en el alma de ambas partes, mate y panqueques. Con qué poco.

En otro orden de cosas, qué pasa si armo otro blog en el que postee sólo delirios de mi cabeza? Y qué pasa si mueren por saber la dirección y si no mandan 10 pesos por correo certificado no se la doy? Mue je je. Jamás lo sabrán. Igual aún estoy decidiendo si es demasiado enfermo tener dos blogs paralelos (uno ya me consumía la vida *wait, qué vida? Ah, no, ninguna, cierto, dale para adelante*).

Tonight's song: Swing from Paris - Stephane Grapelli & Django Reinhardt. Best served with: pecho liviano, cabeza ligera, piernas aladas -como para correr colibríes oníricos-.

Sólo necesitaba eso? Un poco de ocupación física irrelevante (gimnasio, tortura de torturas, repetición ad infinitum de movimientos ridículos adelante de un espejo que te devuelve your worst, swollen, sweaty, reddeden self) para que las voces en mi cabeza dejaran de gritar, se sentaran cada una en su taburete -ubicados estratégicamente en mis sienes, por eso me duelen cuando taconean demasiado- y murmuraran despacito.
Lástima que el tipeo no es ejercicio suficiente.

Tonight's song: Warning sign - Coldplay. Best served with: pondría un cigarrillo, pero eso es fomentar un vicio que no me quiero pegar. Entonces, llenar la bañera de agua tibia y esencia de vainilla, y no salir hasta que los dedos de los pies se arruguen.

No me daba cuenta hasta que me lo dijo: "No tenés la misma esencia".
Y con eso me deslizo a las tétricamente hermosas profundidades del yanomereconozco, y escucho Fiona todo el día, y fijo la mirada en un punto y prendo un cigarrillo (???) y tengo ganas de pegarle a algo o de llorar a gritos, cualquier cosa antes de volverme gris.
And the worse thing is, que no sé si tengo las ganas de cambiar el rumbo de las cosas. No sé qué es peor, si vivir apagada o ser apáticamente indiferente al off.

Tonight's song: Sullen girl - Fiona Apple. Best served with: Entregarse a la epifanía que representa el no poder detener la contundente y negruzca avalancha de lo inexorable.

Nos juntamos en casa y traen el TEG. Juego pedorro si los hay, apesto en él, lo odio, me aburre, me cuelga plomadas de los párpados y me llena de mal humor y fastidio fundamentado al 100%. Reflexionando un poco más profundamente, me doy cuenta de que apesto porque soy mala en estrategia.
Con razón no pude encontrar el camino hacia vos. Con razón mis tiroteos fueron inútiles. Con razón me la pasé a la defensiva sin sentido alguno. Tropas, emprendan la retirada.

Tonight's song: Ain't that a bitch - Aerosmith. Best served with: Getting over him NOW, a ver si te avivás, pebeta, que esto se murió cuando se fue la última vez. Quechelevaché.

Dónde carajo estabas anoche? EH????

7UP-DIET: Opciones varias:
a) Él, obvio. Si me sigue robando el sueño voy a tener que narcotizarme para dormir tranquila.
b) El fastidio de ser yo en esas situaciones.
c) Mi cerebro.
d) Mi estómago.
e) Mi cultura alcohólica.
f) Ninguna de las anteriores (para lo cual no habría escrito el post).

Y quizás alguna otra, si la saben avisen.

Así que te hago reír? Ah, sentate al lado de ella que te vas a cagar de risa, esta chica es un plato, es un aparato, nunca te internaron, nunca te trataron por locura? Ah, inflame el ego, reíte de mis dos ironías boludas y cuatro bocadillos pedorros que cualquiera con 3.2 gramos de cerebro hubiera podido hacer, qué rápida que es, asocia cualquier verdura, andá a saber lo que pasa por esa cabeza, dame otro pedazo de chocotorta que necesito ahogar frustraciones y reflotar glucosa en sangre, el gancia con jugo de limón cocinero no queda bien y la torta de Belu estaba más rica, yo cagué la sorpresa de la guitarra? no soy tan boluda, desconfío de vos, sos el ladrón, soy la ladrona, me compré un paquete de cigarrillos y todavía no sé para qué, cuándo se me va a endurecer el culo de vuelta, estoy harta de levantar pesas y transpirarme y que mis nalgas recuerden con nostalgia tiempos mejores, además, se puede tener el cerebro en stand by por más de tres años? Buen título para mi próximo proyecto de investigación, pero nadie se ofreció como voluntario, seré mi propio conejillo de indias, pero no tanto porque hace mucho que no me la ponen, y yo desperdicio oportunidades porque aún renegando de la vida y viendo todo oscuro, quiero que sea como una película y que salga Clark Gable y me bese con la escalera de fondo y yo con mi vestido de cortinas y cómo carajo puede ser que siga acá y no consiga un puto laburo decente habiendo tanta gente que roba, o puede ser que me la esté creyendo demasiado, me quiero mudar y no tener que viajar más en ese tren que se autosabotea, todavía no aprendí a leer, me lo dijo y yo me ofendí, pero él escribe complicado y yo no soy tan inteligente, y mucha gente piensa que sí, y debería meterme al IUNA porque evidentemente el personaje lo tengo caladísimo y me está ahogando la vida y soy menos interesante que un potus pero por lo menos soy yo, soy yo y mi circunstancia, yo y mi.

Uff. Me voy a lavar los dientes.