Odio que minimicen mis logros y minen mis pequeños éxitos cotidianos profesionales. Pero también odio que crean que me tiro un pedo y me sale un cuento fantástico a la altura de un inédito de Borges.

"Qué hacés para ganarte la guita? Escribís 'propagandas'?"

"Dale, Maru, es una boludez, tenés que escribir seis páginas de información dura y precisa, vos armá la estructura que después los demás completan toda la información dura y precisa que falta".

Es hora que el mundo sepa que el chamuyo, si bien es un arma valiosa, necesita balas. No pidan trucos de magia.

Si hubiera nacido hombre, o mínimamente hermafrodita, ya me habría volteado hasta a la Madre Teresa. Pero no, acá me ven, envaginada y fastidiosísima.

*Disclaimer: que este blog se mantenga a puro chamuyo sólo significa que uso los únicos cartuchos que conozco, así que no puede ser utilizado como evidencia para la refutación de este post.

Miro la tele de reojo (sólo en la cocina, sólo porque el foro de publicidad que pispeo tarda en cargar) y la encuentro, con su voz chillona de pendeja histérica nena de papá y sus ropajes hediondos de callejera que vive en eterna despedida de soltera y se me tensan los músculos de la espalda.

Sus grititos deformes, ultradecibélicos, su respiración jadeante y entrecortada de adolescente calientapavas, sus dientes de ratón tan tan bajables de un bife, su cara común, redonda, ese maquillaje líquido, esos pelos agrupados con grasa. Me da bruxismo. En serio.

Si tuviera una sola bala, una sola chance, una escalera a través de esa pared que separa a estos monos de la gente común, ya tengo más que decidido a quién le iría.

A raíz del primer post de la saga, se viene la segunda cosa:

Estoy harta de agarrarme gastroenteritis (sí, la que hace que llores sentada en el inodoro, decidiendo por cuál orificio perder tu dignidad) todos los meses, porque me bajan las defensas -según mi abuela- porque estoy preocupada por la guita que no gano a mis 24 años.

Si estoy efectivamente involucionando, quiere decir que dentro de los próximos 24 años voy a lograr, de una vez por todas, gatear hasta el útero de mi madre y flotar? Complicado, no sé el life span que le quede si sigue fumando como lo hace.

Estoy harta de tener 24 años, laburar más de diez horas por día, volver a mi casa y seguir laburando, y tener que cuidar el mango como si fuera una puta indigente.


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Próximamente, el blog vuelve a ser un vertedero de sentimientos post adolescentes mezclados con la injusticia de la vida cotidiana y un par de insights para que quienes me tienen linkeada no reconsideren borrarme.

Ah, porque no estás borrada ya.